Si hiciste daño, aunque dijeras la verdad, lo más noble es pedir perdón.

Le costaba despertar cuando cumplía un sueño.

Hay voces como cuchillos de las que es difícil huir, voces relámpago que se extinguen solas y voces como hilos de luz que no queremos dejar de escuchar nunca.

No le digas a nadie lo que harías por él, deja que lo vea por sí mismo.

Gorrión. Es como un sueño, nunca falla cuando lo buscas en la rama.

Nunca sé a qué se refiere la gente cuando pregunta ¿te aburres?

No pierdas el tiempo de felicidad ―siempre va a ser escaso― que la vida te otorgue en preguntarte si era cierto. Porque ya habrá pasado.

Por el aire llegan voces que no sabemos si lo hacen al azar o nos venían buscando.

Todos los días vienen con algunas páginas en blanco que tendrás que rellenar, como hace la naturaleza, con lluvia o con sol, con rasguños o caricias, con música o silencio.

Encuentra cada día un escondite a campo abierto para volver a ser el niño que lo miraba todo con asombro.

La emoción no desaparece aunque no pueda contarse.

Todos los días ocurre algo con lo que no contábamos. La gracia es llegar a verlo.

No creo que la edad influya demasiado en la intensidad o la hondura de los sentimientos.

En un mismo día se puede recibir el sol de una caricia y la oscuridad de una puñalada. Estamos a salvo si no proceden de la misma mano.

Los muertos que nos acompañaron a lo largo del camino, los que le daban a la vida contornos y sentido, dejan un rastro indeleble, no desaparecen, se nos quedan dentro para siempre. Morimos con ellos de la misma forma que viven ellos con nosotros, son ya nosotros definitivamente.

El olor de la pobreza no se olvida.

He ido a la ciudad. El bullicio era como si brotara agua del suelo o fuera a producirse en cualquier momento un estallido capaz de transformarlo todo. De trastornarlo. Nadie se da cuenta real de lo que pasa a su alrededor porque son multitud de cosas y todo el mundo parece estar sustituyendo a otro. Sin solución de continuidad. A una velocidad de vértigo. Nadie sabe que no sabe a dónde va. Y, sin embargo, parece haber algo como una conciencia colectiva ―¿o se trata solo de rendición, adormecimiento, ruido?― de estar habitando el paraíso.

La poesía es como el colibrí: una presencia esquiva, minúscula, casi invisible, y un corazón desaforado que late a mil por hora. Literalmente. En uno y otro caso, hay que vivir atento para no perderse la belleza.

Envejecer no exige gran cosa de nosotros, va llegando en silencio día a día. Si acaso, que lo aceptemos también con naturalidad.

¿Te convence del todo lo que piensas? Es el momento de ponerlo en duda.

Trátala bien. La sombra no te persigue, te acompaña.

Hay gente así: cada día un regalo. Se dan como la lluvia, fertilizan lo que tocan.

¿Qué recuerdan en los últimos momentos los que mueren sin haber amado nunca? ¿Qué ven? ¿Qué palabra o qué silencio escuchan?

Tampoco te fíes demasiado de lo que la vida parece ofrecerte como si fuera un regalo. La conoces de sobra. A veces juega con nosotros. Está próxima, tal vez, la zancadilla. No dudes en arrebatárselo sin contemplaciones.

Cuando el dolor guarde silencio, no lo pierdas de vista.

Cuando el sentimiento echa raíces, se toma su tiempo en convertirse en árbol.

Hoy voy a vivir en dirección contraria. Sin que se note mucho. Con todos los respetos.

No se ve lo mismo rodeado que solo.

Cada vez que se abrazaban eran otros, como regar el huerto. Así todos los días.

Hay gente casi libre que ni siquiera lo sabe.