Deberían pasar cada día por televisión quince minutos —no hace falta más— de la vida cotidiana de un niño de siete u ocho años. Para no olvidar lo que importa. Para no perder el rumbo.

Guarda silencio. Tal vez así no contribuyas a la injuria.

Es casi seguro: quejarse a todas horas del cansancio lo incrementa.

Todo hombre es el extranjero de alguien, su fiscal y su sombra.

La noche escribe su verdad sobre la luz que muere.

Para ser libres sólo hay que dar esquinazo al carabinero que llevamos dentro.

¿Cómo es posible que no lloremos todos cuando llora cualquiera?

El hombre recoge virutas en el taller del tiempo y cree que son revelaciones. A veces pasa.

Si no llevas contigo la casa, vayas a donde vayas, ¿cómo te protegerás de la tormenta?

La facilidad es un peligro que no se ve venir. En cuanto uno se descuida se ha convertido en adocenamiento.

Los lobos han aprendido la lección y se dispersan.

Las heridas que no dejan cicatriz, ¿cómo se llaman?

Saber la verdad es abrir una puerta. Entrar o salir es cosa nuestra.

Cuando el día viene metido en sombras ni siquiera hay que esconderse.

Podría decirse que algunas vidas se van tejiendo en dirección contraria hasta que, contra todo pronóstico, se abrazan entre la multitud.

La felicidad es la primera sorprendida de la fiesta.

A algunas palabras conviene tenderlas al sol, a que les dé el aire.

Sólo es libre quien puede prescindir de la necesidad de imponer su criterio.

Hay conversaciones que liberan al mundo de la hojarasca que lo cubre. Cada vez menos, por desgracia. Parece que hablar se considera una perdida de tiempo. Porque no sirve, dicen, para nada.

Hay mucho diálogo “cultural” que acaba en intercambio de golpes, es lo que tiene dejar suelto tanto ego.

Todo lo que se dice, aunque parezca un repente, ha estado hirviendo en el puchero.

El náufrago le va haciendo preguntas a los astros por entretenimiento y para aferrarse a la esperanza de que no ha perdido el rumbo.

Qué pobres los que sólo persiguen la riqueza.

Bailan las hojas en el aire, cuando caen, para juntarse una vez más sobre la tierra. Como si necesitaran arroparse unas a otras para darse calor. Parecen las mismas cada año, y no lo son. Los ojos que se abisman en la contemplación del espectáculo tampoco son los que miraron por primera la belleza de aquella danza que vuelve cada año a conmovernos. ¿Se agrupan en el barro las miradas perdidas para matar el frío del olvido? ¿Se llegan a ver unas a otras por encima del tiempo, más allá de la niebla de los años?

 

Se exhibía a todas horas, sin reparo, porque no tenía ya dónde esconderse.

Con el miedo se puede ir a todas partes. Hazle hueco en el equipaje y parte hacia tu destino. ¿Qué te crees que llevan los demás en la mochila? Quizá un día te lo dejes olvidado en cualquier sitio como si fuera un par de calcetines.

Los días que no soy yo parecen diferentes.

Estaba siempre en guerra porque no soportaba la idea de rendirse.