Hay
cosas que sólo pueden decirse del alma adentro, como si se
escribieran en el agua.
domingo, 31 de diciembre de 2017
sábado, 30 de diciembre de 2017
viernes, 29 de diciembre de 2017
martes, 26 de diciembre de 2017
lunes, 25 de diciembre de 2017
sábado, 23 de diciembre de 2017
Hay
"intelectuales" de postín (de carabina en ristre, parece)
que propugnan la desaparición de las lenguas minoritarias. Como si
tal cosa. Dizque en beneficio de la comunicación universal, el
intercambio comercial y el pragmatismo. Qué tiempos. Ya puestos, se
me ocurre que también cabría derribar las catedrales (pedras
bellas),
anegar los caminos de montaña que sólo sirven ya para el disfrute
de gente ociosa, proscribir los campos de amapolas, penalizar como es
debido la práctica de la poesía (una vez demostrada su inutilidad
contumaz), prohibir por gravosas las enfermedades crónicas, os
soños, as corredoiras, os regatos pequenos... Todo
lo que no sangre, lo que no sea rentable, lo que no pueda venderse.
Mellor aínda: váiase ó carallo (e que non volva) o
homo sapiens.
jueves, 21 de diciembre de 2017
martes, 19 de diciembre de 2017
Celebras
en silencio, una vez más, que todo está en su sitio. Los platos de
la cena en el fregadero, el poema de ayer sobre la mesa, la ropa
colgada en el perchero de la puerta, el murmullo de los vecinos
preparándose para salir. La farmacéutica te sonríe a través del
escaparate cuando pasas con el carro de la compra. El sol se filtra
entre las ramas de los árboles del paseo, haciendo fintas en el
suelo a tu alrededor como un cachorro con ganas de jugar. El ronroneo
del tráfico insiste en su rítmica monotonía como un latido que te
recuerda que la vida de la ciudad nunca se detiene. También tus
pasos −vas sin prisa− son conscientes de que el camino que sigues
es el mismo de ayer pero también nuevo y, como tal, prometedor. Todo
puede pasar. Vuelves con la compra a tiempo de comprobar que el cielo
se ha cubierto de nubes y el sol no baila frente a ti y tampoco nadie
te sonríe al pasar por la farmacia, repleta ahora de ancianos con su
gran ramo de recetas en la mano. Abres la puerta de casa y piensas
que tal vez algo ha ocurrido en ese minúsculo tramo de tu vida que
antes o después ocupará, tal vez sólo un instante, tu
conciencia. Aunque no seas capaz de valorar las consecuencias que
tiene, sabes que la vida se filtra en nosotros a capricho, con
indiferencia de nuestro grado de porosidad o de la firmeza algo
cómica de nuestra resistencia. Siempre encuentra un resquicio por el
que penetrar para sembrar una semilla. Todos tenemos la posibilidad
de reconocer la belleza y el riesgo que contiene cada minuto de la
vida que nos corresponde vivir. Esa es la verdadera función de la
poesía.
domingo, 17 de diciembre de 2017
viernes, 15 de diciembre de 2017
¿Qué
fuego arrasaba el alma de ese hombre que pide a la mujer a la que
acaba de violar ayuda para acabar de una vez con su propia vida?
¿Cómo se explica que alguien que desea matarse ejecute una última
vez la acción horrorosa que le impulsa a ello? ¿O sólo ha sido un
impulso de última hora, asqueado de sí mismo tras perpetrar la
felonía? Quizá con esa última hazaña intentaba demostrar que no
tenía otra salida, declararse culpable, liberar al mundo de un
último gesto de piedad que no se atreve a merecer. La chiquilla, una
pastora que después de sufrir la agresión, cuando el desesperado le
pide ayuda para trenzar la soga, le ruega llena de espanto que la
cuelgue en un lugar descubierto, donde los suyos puedan hallarla con
facilidad. ¿Qué sintió cuando pudo entender que ya no le iba a
hacer más daño (“sólo quiero que me ayudes, luego puedes irte”),
¿se recuperará del horror de la violación con el horror infinito
de haber sido elegida como cómplice de la muerte? ¿Se sentirá
culpable? ¿Le cruzó por la mente una ráfaga de alegría o sólo de
terror? ¿Piedad, tuvo piedad? ¿Qué podemos sentir nosotros salvo
la devastación de una rabia inútil y un desconcierto sin límites?
El hombre vivía en un lugar de la costa donde nadie lo conocía,
quién sabe si para evitar la reprobación de sus paisanos o en un
último intento de ocultarse de sí mismo. Ha sido enterrado en un
lugar maldito del cementerio municipal, sin la asistencia de
familiares ni vecinos.
miércoles, 13 de diciembre de 2017
martes, 12 de diciembre de 2017
lunes, 11 de diciembre de 2017
viernes, 8 de diciembre de 2017
jueves, 7 de diciembre de 2017
miércoles, 6 de diciembre de 2017
martes, 5 de diciembre de 2017
domingo, 3 de diciembre de 2017
sábado, 2 de diciembre de 2017
viernes, 1 de diciembre de 2017
miércoles, 29 de noviembre de 2017
Sala
de oncología.
Todavía me conmueve hasta la médula, años después, la sonrisa de
aquella mujer conectada al gotero que bombardea su organismo mientras
escucha de mi boca sus poemas preferidos, el hombre de mediana edad
concentrado en la lectura de su libro sobre el holocausto, la
eficacia sutil de las enfermeras, la mirada profunda de una niña
silenciosa con un peluche entre las manos y una expresión dulcísima
y sin queja, las conversaciones en voz baja, los silencios, esa otra
mujer sin edad que va y viene con insólita elegancia por el largo
pasillo (el pañuelo de colores embellece su cabeza egipcia), la
valiente naturalidad con la que unos y otros libran la batalla.
martes, 28 de noviembre de 2017
domingo, 26 de noviembre de 2017
sábado, 25 de noviembre de 2017
jueves, 23 de noviembre de 2017
miércoles, 22 de noviembre de 2017
lunes, 20 de noviembre de 2017
viernes, 17 de noviembre de 2017
jueves, 16 de noviembre de 2017
miércoles, 15 de noviembre de 2017
martes, 14 de noviembre de 2017
El
silencio es un cofre sin fondo donde cabe la inmensidad del mundo.
Nunca se colma del todo a pesar de contener el tesoro de un montón
de palabras. Conviene abrirlo de vez en cuando para que se echen a
volar en libertad en busca de su destino. Las palabras serpentean,
avanzan, se dirigen al corazón, respiran. La distancia, que puede
parecernos insalvable, sólo es el camino que debemos recorrer si
queremos, de verdad, llegar a puerto. No existen murallas que la
voluntad no pueda derribar.
domingo, 12 de noviembre de 2017
sábado, 11 de noviembre de 2017
viernes, 10 de noviembre de 2017
jueves, 9 de noviembre de 2017
miércoles, 8 de noviembre de 2017
martes, 7 de noviembre de 2017
domingo, 5 de noviembre de 2017
No
dejas de pensar con infinita piedad en los millones de personas que
quizá llevan en su interior una verdad maravillosa, una palabra, una
sensibilidad para la belleza o la justicia que la esclavitud a la
que viven sometidos no deja aflorar nunca. Quizá
los mendigos, la mayoría de los niños y los locos sean el último
símbolo que mantiene en pie, dentro de ti, esa creencia. Pueden
sentirse desgraciados, y lo serán tal vez como nosotros a menudo,
pero se salen de la vía, felizmente descarriados de ese tren que
no se dirige a parte alguna.
sábado, 4 de noviembre de 2017
viernes, 3 de noviembre de 2017
lunes, 30 de octubre de 2017
domingo, 29 de octubre de 2017
Descubrir
en el rostro de quien nos esta mirando, sin margen de error,
expresiones que creíamos propias, produce vértigo (¿cómo es
posible?) e ilusión (¿o sea, que es posible?). Podría decirse que
la conciencia de ese descubrimiento cambia la realidad, establece un
vínculo que ya nada podrá deshacer por completo. El mundo, ese
pequeño mundo que lo es todo, es también otro a partir de entonces.
viernes, 27 de octubre de 2017
jueves, 26 de octubre de 2017
El
tiempo se detiene cuando paseas en soledad por la ciudad de piedra.
¿Se detiene o se expande, se crea, se eterniza? No sientes la
comezón de contestar a esas preguntas porque la muerte no existe en
la mañana soleada. Te conmueve el olor que estalla de pronto al
entrar en algunos establecimientos: cera vieja, madera, aceite de la
infancia. Escuchas la música inconsciente de los que hablan a tu
alrededor. Felizmente cansado, te sientas en una plaza con el suelo
todo de plata, junto a los soportales. El sol hiere tus ojos, o los
cura de la sombra. Te humedece el alma el sonido del agua que brota
muy leve de la fuente. Anotas unas palabras en tu cuaderno como si
crearas de la nada los signos con los que desentrañar el misterio.
Esperas con gratitud. Sonríes en paz. Sabes que volverás a
deambular entre las almas de la ciudad. Como uno más que tal vez haya encontrado su destino.
miércoles, 25 de octubre de 2017
Pueden
ser tantas cosas, las palabras: balones de oxígeno, lluvia de balas,
nubes que emigran, cepos ocultos en el bosque, brújulas
desorientadas, flecos de un sueño, pólvora mojada, larvas, muros de
cemento, miedo, escudos invisibles, armas blancas, anzuelos, humo. De
vez en cuando, también, olas en la orilla, gorriones en un charco,
viento que vuela, velas que tiemblan en la noche.
lunes, 23 de octubre de 2017
domingo, 22 de octubre de 2017
sábado, 21 de octubre de 2017
viernes, 20 de octubre de 2017
jueves, 19 de octubre de 2017
Cómo
rebelarse contra un sistema educativo que tiene como objetivo
declarado que el hombre –¡el niño, el muchacho que todavía
podría salvarse!– se adapte a las necesidades productivas de la
sociedad. Aunque algunos siempre hayamos creído que debe ser al
revés. Esfuérzate por ser un engranaje y consume, consume sin
pensarlo mucho, no te vayas a quedar atrás. Ese es el mensaje. En
nuestro tiempo, para más inri, casi ha desaparecido del todo la
venerable figura de aquel familiar o aquel paisano loco que
transmitía su sabiduría y su independencia como sin dejarse notar,
con su mera actitud. Hoy todo el mundo mira, escucha, se ilustra en
la televisión, con los patéticos resultados que saltan a la vista.
¿O ni siquiera eso?
miércoles, 18 de octubre de 2017
lunes, 16 de octubre de 2017
domingo, 15 de octubre de 2017
sábado, 14 de octubre de 2017
jueves, 12 de octubre de 2017
miércoles, 11 de octubre de 2017
Es un
error muy extendido creer que una conciencia cotidiana de la
muerte ensombrece la vida. Es al contrario: se valora cada pequeño
don con la humilde rebeldía de quien acepta el carácter efímero de
lo que nos hace felices. Nada más triste que desaprovechar la
alegría sólo
porque nos vayamos a morir.
martes, 10 de octubre de 2017
domingo, 8 de octubre de 2017
sábado, 7 de octubre de 2017
viernes, 6 de octubre de 2017
miércoles, 4 de octubre de 2017
Cumplido
el tiempo de indagar en el origen de la luz, al fin conforme con la
entrega sin límites que le debes a aquel asombro, ha llegado el
momento de escarbar en la arena del pasado, desenterrar la piedra,
acariciarla con la yema de los dedos y celebrar los dones. La vida ha
sido ese destello contra el que nada puede el acecho de los jinetes
de la muerte: el tiempo, el desamor o la costumbre.
martes, 3 de octubre de 2017
lunes, 2 de octubre de 2017
La
esencia de las conversaciones que tienen lugar en este tiempo, si es
que todavía se puede llamar así a la manera que tenemos de
comunicarnos, está en los gritos. Ni siquiera por debajo de las
voces, sino en el hecho mismo de gritar. Que representa,
literalmente, la explosión que generan las palabras cuando chocan
entre sí. No se habla para tender un puente que nos lleve hasta el
otro, sino para levantar una barricada. No para entenderlo, sino para
desarmarlo.
sábado, 30 de septiembre de 2017
viernes, 29 de septiembre de 2017
jueves, 28 de septiembre de 2017
Me
sorprende una y otra vez la capacidad infinita de las palabras más
comunes para crear
significados nuevos. No siempre reveladores. A veces, entre la luz y la sombra, entre la
desnudez y el disfraz, se quedan a la intemperie y no encuentran el
camino de vuelta. Huérfanas. Desorientadas. Como si se defendieran
del mal uso que hacemos de ellas.
miércoles, 27 de septiembre de 2017
Quizá
lo más dramático es que la injusticia no mueve ya a la rebeldía o a
la duda, ni siquiera a la compasión. Por el contrario, se extiende
entre la multitud una identificación obscena: quizá la víctima
tiene la culpa de lo que le ocurre. Aquella frase terrible: algo
habrán hecho. Ese otro dicho
falaz: cada uno se labra su destino.
martes, 26 de septiembre de 2017
lunes, 25 de septiembre de 2017
sábado, 23 de septiembre de 2017
viernes, 22 de septiembre de 2017
miércoles, 20 de septiembre de 2017
lunes, 18 de septiembre de 2017
Nada
me conmueve tanto como la infancia. Los niños, en su obligada
dependencia, son libres. Se emocionan, se asombran, aprenden, se
asustan, sufren con autenticidad. No hay trampa ni simulación. Se
recuperan como plantas. La actitud de los adultos no tarda en
corromperlos, convierte su ternura y su pureza en el aprendizaje
obsesivo de una estrategia para "defenderse" en la vida. El
resultado está a la vista.
sábado, 16 de septiembre de 2017
viernes, 15 de septiembre de 2017
Divagación
del incrédulo.
Los que andamos sin Dios por la vereda, los que nunca esperamos
saborear las mieles del cielo más allá de esta vida, ¿en qué nos
apoyamos para dar rienda suelta a sueños de durabilidad más que
dudosa?, ¿qué luz nos guía hacia la nada que aceptamos sin
renunciar a la alegría?, ¿qué significa nuestro empeño en hacer
las cosas lo mejor posible, evitar el daño, regalar nuestro tiempo,
poner un orden mínimo en la casa que habitamos, amar en serio, tener
hijos? ¿Por qué elegimos la luz frente a la sombra si sabemos que
la sombra, aburrida, como si bostezara, no necesita brillar para
imponerse? Esa palabra, Dios, que nada nos explica, que sólo es el
boceto inacabado de un poema cuya autoría compartimos todos, una
quimera, una creación frente al pánico de aceptar el absurdo de la
existencia, un monosílabo rotundo o un escudo frente al hecho
también limpio de la muerte, ¿qué nos dice a los incrédulos, a
los callados, a los tibios? Si no es nada, si carece de valor para
nosotros, por qué la rehuimos, ¡Dios!, por qué nos cuesta tanto
pronunciarla.
jueves, 14 de septiembre de 2017
miércoles, 13 de septiembre de 2017
Hay
otra idea
repugnante que se acepta sin pestañear: la inevitabilidad de la
destrucción en aras del bien común, el avance de la civilización,
la continuidad inexorable del progreso, bla, bla, bla; es necesario
sacrificar una parte para salvaguardar el todo, extirpar el tumor
para que la vida continúe, toda esa retórica del cesto y la manzana
podrida. Claro que es duro –ponen cara de lamentarlo mucho al
decirlo–, pero la historia demuestra que a veces es inevitable que
algunos mueran para que la mayoría viva mejor. Lo que se callan es
que esos algunos son siempre
los hijos de otros.
lunes, 11 de septiembre de 2017
domingo, 10 de septiembre de 2017
sábado, 9 de septiembre de 2017
jueves, 7 de septiembre de 2017
Casi
no pasa un día sin que deba entrar en diálogo conmigo mismo. A
menudo se apunta al baile algún otro huésped
interior y la conversación se complica (a veces, es verdad, la
desatasca). Lo peor es la borrasca que se desata cuando se unen
algunos de los que apenas sé nada: somos demasiados y no hay forma
humana de entenderse. Entonces (me parece que soy yo)
me recluyo en el silencio hasta que escampa.
miércoles, 6 de septiembre de 2017
En
la profundidad de la noche, cuando más cerca estamos de tocar con la
yema de los dedos la placenta de la que nace la belleza que nos
desvela, cuando ya nada nos impide reconocerla, la plenitud y la
desolación juegan por fin con las mismas armas. Podemos abrazar la
luz o sucumbir a la oscuridad. Vivir es el esfuerzo continuo por
mantener el equilibrio en esa línea tan invisible como frágil.
lunes, 4 de septiembre de 2017
sábado, 2 de septiembre de 2017
jueves, 31 de agosto de 2017
martes, 29 de agosto de 2017
domingo, 27 de agosto de 2017
Todo
parece indicar que hemos llegado a un punto de no retorno en la
justificación de la desigualdad, de tal manera que solamente quien
haya luchado a brazo partido por no sucumbir a la rentabilidad como
valor supremo tiene, todavía, la osadía de escandalizarse. Aunque
ha de cuidarse bien de no alzar la voz para manifestar su asombro,
salvo que esté dispuesto a soportar la crítica casi unánime de la
gente de orden: “te has quedado trasnochado”, “tampoco conviene
exagerar, no me vas a decir que antes –y se supone que ese antes
engloba la historia íntegra de la humanidad– se vivía mejor”, o
esa fórmula especialmente deleznable: “es necesario aceptar la
realidad, hay cosas que no tienen vuelta de hoja”. Y se quedan tan
campantes. Enfrentado a esas verdades “democráticas” (quieren
decir “mayoritarias”, pero han decidido convertir en sinónimos
esos dos términos) ha de seguir viviendo quien se empeñe en creer
algo tan simple como que la vida de cualquiera vale tanto como la
propia. Ahora como hace dos mil años. En un aislamiento cada vez más
notorio. Y tendrá suerte si eso no lo convierte en un apestado
perseguible de oficio.
sábado, 26 de agosto de 2017
jueves, 24 de agosto de 2017
miércoles, 23 de agosto de 2017
domingo, 20 de agosto de 2017
sábado, 19 de agosto de 2017
viernes, 18 de agosto de 2017
martes, 15 de agosto de 2017
domingo, 13 de agosto de 2017
sábado, 12 de agosto de 2017
viernes, 11 de agosto de 2017
jueves, 10 de agosto de 2017
miércoles, 9 de agosto de 2017
martes, 8 de agosto de 2017
viernes, 4 de agosto de 2017
jueves, 3 de agosto de 2017
Hay
una forma silenciosa de compartir la vida de los otros. No el
bullicio de la multitud, ese río furioso que parece querer
arrastrarnos a todos, sino el gesto único de quien va concentrado en
sí mismo, atento sólo a lo que le ocurre por dentro aunque camine
abstraído o sonría sin darse cuenta o escuche a quien lleva al
lado. De tanto en tanto, acarrea uno a casa un fragmento de esas
vidas todavía calentito, como si fuera una barra de pan para la
cena. No deja de ser, a menudo, para quien está acostumbrado a
captar esa fugacidad, un regalo valioso, una forma discreta de la
felicidad, una manera también sencilla de estar en el mundo.
miércoles, 2 de agosto de 2017
martes, 1 de agosto de 2017
¿Y
si la heroicidad y la cobardía dependieran estrictamente del azar? A
todos nos llega el momento de ser héroes o cobardes, siempre durante
un corto espacio de tiempo –un día, unas horas, unos minutos– y
sin que en la elección de uno u otro camino influya otra cosa que el
impulso que en ese momento nos arrebate, que a su vez depende del
estado en que se encuentre nuestro ánimo. Así que lo más
procedente es no hacer juicios sumarísimos y reflexionar un poco
sobre el comportamiento de las personas. Sin excluir el propio,
naturalmente. ¿Quién establece la frontera entre la poquedad de
ánimo y la prudencia, entre el heroísmo y la estupidez? ¿Se mide
con la misma vara en todos los casos, sin considerar las
circunstancias, la edad, la fortaleza o el desamparo, la
fanfarronería o la delicadeza moral, la desdicha o la felicidad por
la que el protagonista pasa en ese preciso momento? Los “valientes”
gozan a menudo de una ventaja nada despreciable: van armados o están
cerca de alguna forma de poder. Nadie puede ser un héroe a tiempo
completo, salvo que fuera un santo o un semidiós; nadie tampoco es
cobarde en esencia,
en cada pensamiento o acción de su vida, salvo que se trate de un
miserable. No es valiente el poderoso porque vaya a caballo, ni
cobarde el súbdito porque incline la cabeza al paso de la comitiva.
Sólo pretende que no se la rebanen. Para hacer un juicio objetivo
habría que ver a esos dos con los papeles cambiados. Aunque sólo
fuera un rato.
sábado, 29 de julio de 2017
viernes, 28 de julio de 2017
jueves, 27 de julio de 2017
miércoles, 26 de julio de 2017
martes, 25 de julio de 2017
Me
siento frente al mar de mi niñez, callado, como si fuera el primer
día. Por más estruendo que se empeñe en hacer el mundo, estamos
solos. A salvo. El mar y yo. Este mar. El tiempo, ¡pobre!, se
desorienta, no sabe si quedarse o seguir viaje. Quizá porque no
entiende que, por una vez, ha de ser él quien espere. Y en la
profundidad del silencio, a mi lado, como un rumor, la voz de
siempre...
lunes, 24 de julio de 2017
domingo, 23 de julio de 2017
sábado, 22 de julio de 2017
viernes, 21 de julio de 2017
jueves, 20 de julio de 2017
miércoles, 19 de julio de 2017
domingo, 16 de julio de 2017
jueves, 13 de julio de 2017
martes, 11 de julio de 2017
lunes, 10 de julio de 2017
domingo, 9 de julio de 2017
Fracaso,
sabiendo que nos tenemos que morir, es una palabra cómica. Quizá
resulta más razonable hablar de derrota. Que significa, también,
rumbo, destino, búsqueda. Siempre hay una posibilidad de que cambie
la dirección del viento y se vislumbre en el horizonte la silueta de
una isla que puede, además de acogernos, cambiar el significado de
nuestra vida. O de seguir viaje.
sábado, 8 de julio de 2017
viernes, 7 de julio de 2017
martes, 4 de julio de 2017
domingo, 2 de julio de 2017
jueves, 29 de junio de 2017
miércoles, 28 de junio de 2017
lunes, 26 de junio de 2017
domingo, 25 de junio de 2017
sábado, 24 de junio de 2017
viernes, 23 de junio de 2017
miércoles, 21 de junio de 2017
domingo, 18 de junio de 2017
sábado, 17 de junio de 2017
jueves, 15 de junio de 2017
miércoles, 14 de junio de 2017
martes, 13 de junio de 2017
lunes, 12 de junio de 2017
domingo, 11 de junio de 2017
sábado, 10 de junio de 2017
viernes, 9 de junio de 2017
martes, 6 de junio de 2017
lunes, 5 de junio de 2017
sábado, 3 de junio de 2017
viernes, 2 de junio de 2017
miércoles, 31 de mayo de 2017
lunes, 29 de mayo de 2017
domingo, 28 de mayo de 2017
sábado, 27 de mayo de 2017
viernes, 26 de mayo de 2017
jueves, 25 de mayo de 2017
La
sutileza con que el poder ha conseguido convertir a los hombres en
seres pasivos y desganados, sin intereses, meros consumidores de lo
que dispone el mercado, también en lo que se refiere a los gustos
estéticos, ha convertido cosas como la pasión, la libertad o el
conocimiento en meros reclamos publicitarios, terroncitos de azúcar,
píldoras que se suministran a la sociedad con admirable vocación
universal, como si se tratara de la vacuna contra la viruela. A un
precio razonable.
miércoles, 24 de mayo de 2017
martes, 23 de mayo de 2017
viernes, 19 de mayo de 2017
martes, 16 de mayo de 2017
¿Nos
damos cuenta de que sólo conseguimos escapar cuando nuestro
puesto es ocupado por otros? ¿Somos conscientes de que nuestro
zapato se apoya en los hombros de uno que se parece mucho al que
fuimos? Ese hombre sobre el que descargamos el peso es, en sentido
estricto, nuestro descendiente. El que está debajo. El que viene
después.
lunes, 15 de mayo de 2017
domingo, 14 de mayo de 2017
sábado, 13 de mayo de 2017
El
mar, el fuego, el desierto, el cielo. En estas cosas sin propietario
se manifiesta la belleza en estado puro. No necesitan ningún tipo de
maquillaje ni el adorno de la metáfora, aunque parezca a ratos que
se amansan. Ni siquiera la compañía, aunque los surquen barcos,
sueños, una recua de camellos incansables o las nubes. Cambian de
aspecto según sople el viento, pero nunca se marchitan.
viernes, 12 de mayo de 2017
En
la desolación no hay palabras, razonamientos, ni siquiera fantasías
a las que agarrarse. Es el alma la que va y viene sin gobierno, sin
sosiego, sola, en la oscuridad. Ni siquiera busca una salida. Sólo
aspira a difuminarse, como una partícula de polvo, en el polvo
unánime de la existencia. Común e incomprensible.
miércoles, 10 de mayo de 2017
lunes, 8 de mayo de 2017
domingo, 7 de mayo de 2017
sábado, 6 de mayo de 2017
viernes, 5 de mayo de 2017
La
historia es siempre la misma. Lo extraño es que seamos capaces de
renovar las esperanzas. El poder sólo exige de los hombres que
acepten sus designios, lo que llaman la realidad. Es decir, que
adapten sus necesidades a los intereses de quien “les da de comer”.
Qué triste tener que reconocer que siempre lo consiguen. Y que la
gran mayoría sólo desea que los señores de la casa le abran la
puerta un día. Aunque sólo sea para limpiar las caballerizas. No
hay figura más patética que la del advenedizo que desprecia sus
orígenes.
miércoles, 3 de mayo de 2017
martes, 2 de mayo de 2017
lunes, 1 de mayo de 2017
sábado, 29 de abril de 2017
jueves, 27 de abril de 2017
viernes, 21 de abril de 2017
jueves, 20 de abril de 2017
martes, 18 de abril de 2017
lunes, 17 de abril de 2017
domingo, 16 de abril de 2017
jueves, 13 de abril de 2017
miércoles, 12 de abril de 2017
martes, 11 de abril de 2017
lunes, 10 de abril de 2017
viernes, 7 de abril de 2017
La
mayoría, algo exhibicionista, llora a la vista de todos. Unos pocos
lo hacen en la penumbra de su corazón. Quizá porque entienden que
el dolor es algo íntimo, una emoción que hay que expresar en voz
baja, una herida que hay que susurrar al oído de una persona capaz
de compartirlo. Si es que tienen la suerte de encontrar ese tesoro.
jueves, 6 de abril de 2017
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