Necesitamos
entretenernos en cualquier cosa (escribir, amar, beber, huir) para no
escuchar el murmullo de las aguas que bajan.
sábado, 30 de junio de 2018
viernes, 29 de junio de 2018
miércoles, 27 de junio de 2018
martes, 26 de junio de 2018
lunes, 25 de junio de 2018
domingo, 24 de junio de 2018
viernes, 22 de junio de 2018
Sin
ruido.
Vivir en paz. Dejar que la riada se lleve la hojarasca de las cosas
inútiles que se atascan en el alma. Escuchar atentamente el murmullo
de lo que nos rodea (el temblor de este lápiz, esa nube que pasa) en
el silencio humilde de la casa. Abrirle el corazón a las palabras
para que lleguen a nosotros sin adornos. Que nunca falte, a un lado
de la puerta, junto al perro que dormita, un cántaro con agua y una
mano tendida. Aceptar el regalo de la lluvia. Sentarse al anochecer a
ver morir el día y respirar con calma la lentitud del aire que nos
llega. Entrar en uno mismo como se adentra el mar entre las rocas sin
dejar de ser el mismo, sin ceder nunca el misterio de su
inmortalidad.
jueves, 21 de junio de 2018
miércoles, 20 de junio de 2018
martes, 19 de junio de 2018
lunes, 18 de junio de 2018
viernes, 15 de junio de 2018
miércoles, 13 de junio de 2018
lunes, 11 de junio de 2018
domingo, 10 de junio de 2018
sábado, 9 de junio de 2018
viernes, 8 de junio de 2018
martes, 5 de junio de 2018
domingo, 3 de junio de 2018
sábado, 2 de junio de 2018
De
pronto, el bombardeo arrecia sin que tengamos demasiadas
posibilidades de ponernos a salvo. Sabemos bien que no será fácil
eludir el cerco, que las paredes empiezan a acusar las grietas y la
metralla, de vez en cuando, llegará a rozarnos. Lo mejor es seguir,
aunque conscientes del peligro, como si nada pasara.
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