Huía de los espejos porque ya no distinguía el disfraz del maquillaje.

Los mejores recuerdos son los que dibujan siempre en los labios una sonrisa silenciosa, casi imperceptible.

Quien cultiva con delicadeza su soledad no necesita que los demás lo entiendan.

No se puede cultivar un jardín para quienes hacen de la convivencia una batalla.

Ni siquiera es seguro de que se pueda aprender algo de los que nunca dudan.

Para vivir sin enfrentarse a nadie hay que haberlo hecho antes con uno mismo.

Acércate, soledad. Dame tu aliento si me ves acorralado por una tropa de necios.

Si pudiera uno escuchar lo que piensa en toda su desnudez, ¿lo entendería?

Entre el alma y el cuerpo, un hilo de silencio, una luz en un puente, el frágil bamboleo de una pasaralela.

Si estuviera en su mano, ¿qué haría el dolor?, ¿renunciaría a sí mismo?

Se negaba a dormir: cada vez que abría los ojos el mundo había cambiado.

Si quieres escapar, no eches la llave.

La furia, máscara del desamparo.

El tiempo te anda buscando, procura no pararte.

No había nadie, bajo la niebla translúcida, en el camino por el que sales a correr. A lo lejos, una pequeña nube viajaba desorientada y sola. Nada se oía salvo la prudencia valiente de tus pasos en la grava. El corazón y el silencio. No había nadie pero nadie estaba solo bajo la fragilidad de una luz como aquella.

El erudito es un coleccionista compulsivo de respuestas, el sabio dedica su vida a cultivar un puñado de preguntas.

Algunas almas también las carga el diablo.

Entrar en casa para verse por dentro.

Esos a los que la luz les duele como una astilla que se clavara en el alma, los que miran sin parpadear a la belleza aunque conozcan el peligro, los que siguen ardiendo en el invierno, los que reconocen entre la multitud una mirada de pánico, el relámpago de un cuchillo o un gesto de consuelo, los que se alían con el viento sin ofrecerle resistencia, los que escuchan cada latido del silencio, los que no dicen nunca la palabra verdad para no contaminarla, los que saben sonreír acorralados y se reconocen en la lluvia. Los que mantienen el fuego en el fondo de la cueva. A esos, en voz baja, me dirijo.

Se dio cuenta de que algo andaba mal cuando empezó a darle lo mismo llegar tarde.

Las palabras, tantos años despues, vuelven a caer en tus manos como las frutas de la huerta que nutrieron tu alma de muchacho. Degústalas sin ansia para que no te empachen como entonces.

Ahora es el momento, se atrevió a confesar cuando se le hizo tarde.

Mi corazón es un niño cuando llueve.

Dormía inquieto: no le importaba tanto que se le escapara la realidad como perderse los sueños.

Nada despeja tantos caminos como las causas perdidas.

No dejes de vigilar al enemigo que te habita, él se desliza como un reptil siempre atento a que por fin te rindas.

No hay dos caricias iguales.

El silencio es un desierto en el que no es fácil adentrarse, un pentagrama en el que no siempre somos capaces de dar la nota exacta. Ya no digamos encontrar el hilo de la música.

Esos zapatos de los que nunca te desprendes porque se saben el camino.

Nada sabe del cielo quien no guarda como un tesoro la memoria de una nube.

Los niños viven todo el rato. Como si fuera fácil.