¿No será que no ves más allá de tus propias narices porque no has llegado a salir del cascarón?

¿Cómo saber, cuando nos topamos con lo inesperado ―sea un lugar, un sueño, una persona―, si el tiempo se acelera o se detiene?

Si miras con atención lo más pequeño, verás que va creciendo hasta hacerse inabarcable.

No duele tanto la herida como la decepción de la que nace.

Pobre diablo, creía de verdad que todo se compraba con dinero.

Quien ha visto a un niño sonreír en medio de un llanto inconsolable ya sabe lo que puede ser la eternidad. O no lo sabrá nunca.

Convendría saber en qué momento hablar es hacer ruido.

La poesía nunca tiene prisa. Por eso a veces los poetas —que sí la tienen, nadie sabe por qué— se la dejan atrás.

¿También el mundo se detiene conmigo cuando me quedo quieto en medio de la niebla? ¿Cuando vislumbro la silueta de algo parecido a un sueño? ¿También habrá cambiado cuando se disipe?

La palabra nada es un disfraz. A veces abrimos ese cofre y hundimos las manos en la hojarasca, que, entonces si, se desvanece.

Escribir es el último recurso de algunos para guardar silencio.

A veces te equivocas intuitivamente, casi a propósito, sin arrepentimiento, porque te habías perdido.

Se acerca el momento (siempre se acerca, tendemos a olvidarlo) en que ya no se trata de hablar de la muerte o de pensarla, sino de escuchar sus pasos aproximándose a la puerta, de sentirla. A poder ser — a poder ser!— sin miedo.

Si la luz llega a deshora, quizá lo que veamos no sea más que sombra.

Cuando te vienen a ayudar "sin compromiso", ya sabes que antes o después pagarás un precio.

Cuando el homo sapiens desaparezca de la faz de la tierra, como parece inevitable, ¿quién se encargará de la destrucción?, ¿quién va a mantener la llama de la ternura?

No escribe ya para entender el mundo o desvelar el misterio, sino para evitar que se desmorone.

Era corto de vista, sólo veía el mundo al alejarse.

La historia que comienza tras una despedida, ¿es otra o la misma con raíces más profundas?

Hay gente rara que colecciona sospechas.

Cualquier mañana te puedes dar de bruces con el que no sabías que eras. No será fácil eludir la duda de si sólo anda de paso o viene a sustituirte.

Qué extraño un mundo en el que apenas quedan indicios de silencio.

¿Y si hoy es la tarde aquella en la que no te atrevías a soñar? La has visto llegar con la parsimonia del peregrino que se va acercando a la posada que le dará cobijo, atento sólo a la administración cuidadosa de sus últimos gramos de energía. La luz ha aparecido también con precaución, como desperezándose, como el primer lamento de un violín, hasta el lomo cansado de los libros. En ese instante has sentido la placidez de una plenitud que ni siquiera admite el merodeo de las palabras que podrían explicarlo. Y te dejas mecer en el silencio como un pato en el agua, conforme al fin con el deslumbramiento humilde de la vida.

Cuando te lancen a la cara una palabra, ¿qué ganas con afilarla como si fuera un arma si puedes limitarte a esquivarla?

Algunas estatuas parecen incómodas en medio de la plaza.

El misterio de la vida se puede erosionar, difuminarse entre la niebla, permaner en la penumbra años y años, desfallecer, pero antes o después vuelve a brotar sin deterioro alguno.

Aunque nunca se subió al caballo, acabó encontrando su verdad. Y se hizo el mismo daño.

La fanfarronería es la primera envoltura de la violencia. La fraseología, el disfraz del engaño.

Algún día la ternura debería ser el primer requisito exigible para tomar el mando.