A veces no es posible evitar la humillación, pero sí las explicaciones. El silencio es el último refugio de la dignidad.

La memoria de la piel no se hace trampas.

Todo el mundo encuentra razones para ver el odio propio reflejado en el otro.

Si tuviera dinero podría, por ejemplo, cambiar el mobiliario —un sofá nuevo, un arcón de caoba donde guardar las mantas hasta el próximo invierno—, comprar muchos más libros, no hacer cálculos a la hora de salir a cenar, emprender algún viaje. Cosas todas que, en sí mismas, no me harán más feliz.

No tienes obligación de contar los sueños. Tampoco de ocultarlos.

No hay que engañarse. Siempre están ahí. Con la paciencia de las hienas.

Los puntos suspensivos son armas de doble filo: nunca se sabe si abren un camino lleno de posibilidades o si llevan a un callejón sin salida.

Por la mañana todavía hay esperanzas.

Las huellas que deja el que se va, ¿seguirán siendo suyas?

Atrapas al vuelo, cada día, una mirada. Como si fuera un pájaro. No vaya a ser que mañana no puedan tus ojos recibirla.

No a todas las palabras se las lleva el viento. Las hay que ni siquiera cicatrizan.

La sonrisa es una llave. La cuestión, en cada caso, descubrir si cierra o abre.

Ha de volver la gente a los abrazos como la luz estalla en los balcones.

Nunca nos vamos de la infancia.

Has visto pasar el tren con cara de susto porque eras tú, seguías siendo tú con la frente tiznada de hollín quien se asomaba por la ventanilla como si no reconocieras la estación.

Para envejecer como es debido conviene vivir despacio.

Quedarse en casa, qué buena ocasión para abrir los balcones y mirar hacia dentro.

A la vanidad de algunos se le atraganta de celos hasta la línea del horizonte.

Te cruzas en el campo, mientras corres, con un hombre de tu edad que se apoya en su bastón. Se cruzan también los sentimientos de ambos: por qué él puede y yo no, por qué yo puedo y él no. Todo es fortuito.

Ahora que el tiempo es tuyo, madrugas más que el churrero. Hoy has salido antes que el sol. Se asoma despacito, con la cara lavada, su paso de tortuga y su belleza de siempre. Aunque lo ignora, feliz, él también envejece.

Guarda silencio. Tal vez así no contribuyas a la injuria.

Vivir es una obligación que también contempla la libertad de quedarse en casa.

Al acercarse la vejez, es un milagro —casi un malabarismo— no llegar a caerse uno del caballo.

Todos somos el extranjero de alguien.

Una pregunta es siempre la primera pregunta que sisean los párvulos.

¿Cómo es posible que no lloremos todos cuando llora cualquiera?

El hombre recoge virutas en el taller del tiempo y cree que son revelaciones.

El dinero da la facilidad, que tiene poco mérito.

Tomamos algunas decisiones cuando el desenlace nos resulta indiferente.

Convivimos con el que llegamos a ser sin dejar de vigilar sus movimientos.

Hay niños que lloran sin dejar de reír. Benditos sean.