La ausencia me acompaña siempre cuando salgo de viaje, ocupa siepre su espacio en la maleta.

La soledad, como es natural, crece con los años. Y lleva siempre alguna muerte nueva a sus espaldas.

Cuando aquel homínido remoto consiguió erguirse empezó a dolerle la cabeza.

Cuando lo olvidamos, el tiempo también duda de sí mismo.

Cuídate de la violencia silenciosa.

En el sueño de ayer todo el mundo sonreía, nadie hablaba de la muerte.

El miedo es un animal acorralado, no dejes que te acorrale.

Hoy en día, los esclavos defienden con uñas y dientes la seguridad de que disfrutan.

Si alguien cree que nunca se equivoca es que vive en un error.

¿Por qué los misántropos tendrán tan mala fama, si casi son los únicos que no dan la lata? Se limitan a apartarse.

Ante la capacidad destructiva con que nos llegan algunas olas, no hay más defensa posible que guarecerse ―si diera tiempo― y esperar.

Si no tuviéramos capacidad de olvido, qué atascos no sufriría la memoria.

Hay instantes que se contradicen a sí mismos eternizándose en la memoria.

Mi primer pensamiento se lo lleva, como tantas otras veces, el gorrión que se acicala en la ventana. Quiero decir que vuela, y no hubo nada.

Amar sólo depende de uno mismo, algo muy frágil que puede cultivarse en la mayor intimidad.

Si te conformas con lo que te dan a cambio de tu tiempo, quizá puedas llegar a tenerlo todo. Aunque el mismo verbo  parece, de entrada, algo tacaño.

No te obsesiones, cabecita, ese murmullo en cascada que ahora escuchas como si fuera nuevo estaba ahí desde el principio. Para todos.

No es fácil reconocer la mirada de los que no han sometido lo que son a las exigencias de la normalidad. Estar dispuesto a descubrirla cada día, incluso en medio del caos y de la vorágine de mediocridad que aspira a devorarlo todo, es lo que le da sentido a la vida. Encuentra siempre una manera de responder cuando te miren desde ese lugar.

Los que saben amar no siempre llegan a saberlo.

Cuando oigas que levantan la voz, pon toda la atención en lo que quieren ocultar.

Los poetas esenciales ―quiero decir, los poetas― recogen las palabras en las cunetas de los caminos, como los vagabundos se apropian de los primeros rayos de sol y los pájaros transportan las semillas de rama en rama para que no deje de florecer la vida. Vuelven a casa, los poetas, sin dejar de acariciar esos guijarros de aspecto humilde que van tintineando su pequeña canción en el bolsillo, como hacían los niños con las canicas.

También para no creer hay que tener, a veces, una fe inquebrantable.

No expongas a la mirada ajena tu libertad de sentir. Te pertenece en exclusiva.

Los días en que la vida nos deja sin aliento podemos llegar a recordarlos, con el paso del tiempo, como decisivos para recuperarlo.

¿Y por qué habría que rendirse, sueñe uno lo que sueñe?