Cada
poema es el mismo, lo que cambia es el andamio.
jueves, 31 de mayo de 2018
martes, 29 de mayo de 2018
domingo, 27 de mayo de 2018
sábado, 26 de mayo de 2018
jueves, 24 de mayo de 2018
miércoles, 23 de mayo de 2018
martes, 22 de mayo de 2018
lunes, 21 de mayo de 2018
domingo, 20 de mayo de 2018
sábado, 19 de mayo de 2018
viernes, 18 de mayo de 2018
jueves, 17 de mayo de 2018
miércoles, 16 de mayo de 2018
lunes, 14 de mayo de 2018
domingo, 13 de mayo de 2018
viernes, 11 de mayo de 2018
Escribir
es un acto furtivo. Se percibe sobre todo en la actitud del
cuerpo, que se encorva sobre el papel como hacíamos cuando éramos
niños para ocultar a los otros lo que hacíamos. Son necesarios el
silencio y la soledad. Nos volcamos en el oscuro mar de las palabras,
inabarcable en sí mismo, como si aspiráramos al desvelamiento de un
secreto que nos perteneciera en exclusiva. Hasta que nos damos cuenta
de que sólo brilla de verdad cuando lo leen otros. Escribimos
alejados de la playa para acercarnos a ella.
jueves, 10 de mayo de 2018
He
visto a Sísifo en un recodo del camino. Hacía garabatos con un palo
en la tierra, como si anduviera concentrado en resolver algún remoto
enigma. Levanta la vista cuando paso, despacio, hacia la cima. No
hace la más mínima intención de levantarse. Sigo ascendiendo y
pienso: está cansado. Cuando vengo de vuelta, mucho más ligero sin
el pedrusco a la espalda, no queda rastro de él. Alguien ha removido
la tierra para que no se vea el dibujo.
miércoles, 9 de mayo de 2018
martes, 8 de mayo de 2018
Es
posible que el último tramo sea el más fácil, aunque también el
más confuso. Hay que aceptar que es cuesta abajo aunque la sensación
sea de estar subiendo suavemente, muy suavemente. Se podría decir,
echando mano del símil deportivo, que es un falso llano, aunque no
sepamos si la falsedad está en el desnivel o en la duración de la
carrera. Lo único seguro es que ya hemos hecho la mayor parte.
sábado, 5 de mayo de 2018
Suscribirse a:
Entradas (Atom)