Si no encuentras en la naturaleza, por pálida que sea, una huella de la tuya propia, no desesperes, escucha. Antes o después te sorprenderá un destello del misterio que compartís.

La mirada crea lo que mira. Lo ilumina y lo transforma.

Sólo mañana, con suerte, podremos saber si el trabajo de hoy está bien hecho.

Lo esencial de las preguntas es la pasión de la que nacen.

Te quieren vender el sol, el aire, los caminos. Que no te confisquen la mirada.

Está bien hacerse el muerto cuando arrecia la tormenta, porque siempre pasa. A la hora de la verdad, sin embargo, de nada te va a servir hacerte el vivo.

He soñado con lugares en los que tampoco había sitio para mí. Tendré que volver.

No es fácil defenderse de los que están dispuestos a cualquier cosa para imponer su idea, aunque sea un disparate.

Un poema, si llega a su destino, echa raíces.

Cuando alguien guarda silencio no siempre quiere decir que se haya quedado sin respuestas.

Hay quien se deja querer con un toquecito de arrogancia, como si le debiéramos algo.

Tengo a menudo la sensación de escribir como si se me hubiera perdido algo. A veces lo encuentro en el bolsillo de un abrigo viejo o en la sorpresa de un murmullo que va creciendo poco a poco, como si llegara gente. De palabra en palabra hacia el asombro que me deslumbró en la infancia.

No te lamentes si has de comer solo: nadie te puede dar gato por liebre.

Qué difícil resulta distinguir, en esta época, la búsqueda de la sabiduría del afán de notoriedad. Hay una obsesión casi general, que nadie reconoce, por estar delante, llegar primero, ser más que el otro. Y que todo el mundo lo sepa, claro. En una suerte de competitividad permanente que en el caso del arte resulta sencillamente estúpida. Por suerte, el arte sobrevive a la sinrazón de sus acólitos.

La poesía no persigue los aplausos, sino pulsar el corazón de los lectores. Uno a uno.

No hay metamorfosis gratuitas: mudar de piel no es cualquier cosa.

Cualquier lugar puede convertirse en el escenario de un misterio.

Mientras unos cuantos deciden bombardear las ciudades, los supervivientes retiran los escombros. Siglo tras siglo.

Qué prisa va a tener quien anda siempre solo.

Encontrarse como aves migratorias y seguir viaje.

No dejan de acompañarte en el camino aunque se vayan.

¿Cómo imaginarse los gestos de ternura del verdugo al llegar a casa después de haber cumplido su cansada tarea? ¿A qué le sabe la sopa caliente, la ducha antes de acostarse, la mirada de los suyos?

El mundo en que vivimos se ha acostumbrado a darle la espalda a la muerte al mismo tiempo que la retransmite.

Eso de que todas las opiniones son respetables podría, naturalmente, discutirse: no es más que una opinión. Lo inadmisible sería que estuviéramos obligados a aceptarlas.

Causa común. Mira la gente que vuelve, en medio del desastre y en un hondo silencio, del viaje cotidiano a su pequeña guerra interminable por el pan y la alegría, cada cual en su quimera sin ver jamás, ni por asomo, la desembocadura, el paraíso perdido. Cada cual un guijarro en el fondo de este río de gente sin destino que viene y va del sueño a la fatiga, de la esperanza al miedo. Acompáñalos. Déjate ir en su caudal. Ten en cuenta cada ola y escucha —porque es también la tuya— la íntima resonancia en el corazón de todos.

La bondad salta a la vista, ni sabe de sí misma ni puede maquillarse.

Aquí vuelve el otoño —este año, tal vez, también un poco triste— a despeinarnos.

No sé si el alma duele, pero sí que algunas noches da señales de morirse de frío.

Fracasar es una de las posibilidades del juego. Rendirse, la peor de las opciones.

El éxito sólo es un traje de alquiler del que algunos no quieren despojarse nunca.