La libertad, es verdad, exige mucho, pero nunca se lamenta.

La decepción es un lastre que dificulta el avance o una puerta por la que salir al aire libre.

Demasiada gente se afilia a una verdad, que ha adquirido casi por azar, para no hacerse preguntas. El paso siguiente es imponerla como irrefutable.

Entre dioses anda el fuego. Siglo tras siglo, libran una sanguinaria batalla para imponer a los infieles el mejor de los infiernos.

Esta es la hora, se dicen a sí mismos los que siempre llegan tarde.

El silencio admite toda clase de interpretaciones, salvo que vengan a romperlo.

Entre el sueño y el misterio, la luz de la alegría.

Viajamos de la inexistencia al olvido. De silencio a silencio. Lo más normal es que no hubiera sucedido.

Cada dolor es un peldaño que otros pisaron antes. Nadie sabe, en ese trance, si sube o baja.

Todo lo que se rompe deja huella. La duda es si nos conviene borrarla.

A la tristeza no le extraña el silencio, era lo que buscaba.

Todo está estricto.

No siempre vale más que mil palabras. A veces, una imagen vela la que andábamos buscando.

Si quieres avanzar, déjate atrás sin remordimiento. Ya volverás, si fuera necesario, a por algún olvido.

Si lo escondes todo acabarás descubriéndote.

Clavó el cuchillo limpiamente y decidió dejarlo allí. Para hurgar a capricho si la víctima se mueve.

Siempre fue así: peces como palabras en el agua. Al niño, absorto, se le escurrían siempre entre los dedos.

Si tienes que armarte para defender una idea, quizá sólo te sirva para justificar la destrucción.

Poética. La nata en el tazón de porcelana puesta a cuajar en el alféizar.

Quizá suspendamos la matanza cuando dejemos a los dioses a su aire. Que se coman con su pan el paraíso.

Una vez más, en el muelle, el mundo está naciendo como la primera vez. Casi en silencio. Las olas, blandas, marcan el ritmo de la vida de todos en el verdín de la piedra.

Apartarse cada día un poco para ampliar la perspectiva.

Sabrás suficiente cuando veas, sin verlo, lo que hay detrás de las máscaras.

Pongo la mano sobre la mano de hierro que usábamos cuando éramos niños para llamar (innecesariamente, estaba abierta siempre) a la puerta de una casa que se vino abajo hace años, y escucho, real, el crujido de las escaleras, la lluvia en el tejado, la voz de la abuela llamándome por mi nombre (ti que fas, badulaque) antes de asomar la cabeza en la cocina donde prepara la cena. Veo también la luz filtrándose en la galeria como un milagro cotidiano. No se trata de magia. Ocurre cada vez que cierro los ojos y rozo con los dedos los dedos de la aldaba.

Si declaras que no tienes opinión sobre algún asunto, es probable que lo hagan constar en el formulario con una equis.

Si no puedes evitarlo, busca la perfección, husmea el aire como un sabueso, persíguela con ahínco, ni se te ocurra alcanzarla.

Me hace feliz que no sea obligatorio.

Nada es gratuito. También hay que ganarse la ligereza de una tarde tranquila.