Ningún
vendaval, ninguna borrasca de las que me han levantado del suelo como
si fuera, yo también, una hoja caída (¿quién no lo es algunas
veces en la vida?), ha conseguido arrancarme la mirada de pura
felicidad infantil con la que celebré la belleza que entraba cada
mañana dentro de mí. Ahí seguirá cuando yo falte, ahora sé que
la belleza se nutre de todas las miradas que congrega. Como nosotros
recolectábamos las moras para hacer la mermelada.
lunes, 30 de abril de 2018
domingo, 29 de abril de 2018
sábado, 28 de abril de 2018
jueves, 26 de abril de 2018
miércoles, 25 de abril de 2018
martes, 24 de abril de 2018
lunes, 23 de abril de 2018
domingo, 22 de abril de 2018
sábado, 21 de abril de 2018
viernes, 20 de abril de 2018
jueves, 19 de abril de 2018
domingo, 15 de abril de 2018
sábado, 14 de abril de 2018
viernes, 13 de abril de 2018
miércoles, 11 de abril de 2018
martes, 10 de abril de 2018
domingo, 8 de abril de 2018
viernes, 6 de abril de 2018
martes, 3 de abril de 2018
lunes, 2 de abril de 2018
Las
palabras, como nosotros, se fatigan, se desfiguran, se deshacen en la
nada. La tarea del poeta es vencer el desconcierto, adentrarse en la
oscuridad para recuperar los fragmentos uno a uno. Arrancarlas del
vacío, traerlas a la vida como si fueran nuevas cada vez,
reconstruirlas con esmero y con paciencia para evitar que se nos
desmoronen entre las manos, que se las lleve un viento loco, que se
esfumen para siempre. Aunque no lo consiga.
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