Cuadernos de Ulpiano Ros

jueves, 25 de junio de 2026

Cuando paseo, siento. Cuando me paro, escucho.

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      • Para salirse de la fila sin ser visto, lo más efec...
      • Cuando el dolor escribe, el poema se estremece.
      • Entre la luz y la oscuridad, la frágil revelación ...
      • Sólo la experiencia serena del fracaso nos permite...
      • Detrás de cada silencio ha habido una batalla, por...
      • Error tipográfico: qué solos se quedan los huertos.
      • Qué hermosa lentitud, a veces, quedarse sin palabras.
      • El día que no recuerdes nada, si tienes suerte, só...
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      • La poesía es un lugar apartado al que volver, aunq...
      • Vivimos rodeados de expertos en esto y aquello que...
      • Ya no se sabe si el narcisismo se ha convertido en...
      • Una muletilla que produce escalofríos, la diga qui...
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      • Me conmueve que también la muerte sea femenina. Co...
      • Hay preguntas que uno se hace aunque sea conscient...
      • Lo que se pierde cobra un protagonismo momentáneo ...
      • El gran viaje, tras haberse uno perdido en algún a...
      • Triunfar a toda costa conduce muy a menudo a la co...
      • Hay frases largas que no llegan a puerto, como si ...
      • De vez en cuando, para avanzar, hay que tener la l...
      • Ni siquiera el dolor puede robarnos la alegría si ...
      • Elogio del temblor: cuando se apaga el mundo, sólo...
      • Cada palabra nace para cubrir un hueco.
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La lámpara y la mesa

La lámpara y la mesa

Un fuego breve

Un fuego breve




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    LOS LEONES Y EL NIÑO Los leones, reunidos en un claro del bosque. El niño se acerca con paso tranquilo, como si quisiera fijarlos en sus ojo...
  • (sin título)
    Siempre que miro estás ahí ―casi no estás―, como la estela de un vuelo que el resto de las cosas no ha sabido percibir.
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    O NENO Quen fora o neno que baixa a costa en bicicleta co mundo todo a tremelicar na súa ollada, a gaivota que paira no ar coma nun xogo, a ...
  • (sin título)
    Si no tuviera dudas, sería inamovible. Estaría, como quien dice, muerto.
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    En medio de los escombros, un poema a la intemperie: la mano limpia de una muñeca rota como pidiendo auxilio.
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    Los cambios, en la vejez, van de la mano. Todos en la misma dirección.
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    Sabes que alguien huye cuando el miedo le culebrea en la mirada.
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    El poeta también recupera el aliento cuando el poema respira.
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    Al odio no hace falta sacarle punta.
  • (sin título)
    Qué libres, a veces, las palabras. Cualquier mañana, sin venir a cuento, se echan a volar, se ocultan y bailan en las olas como pañuelos a l...
Tema Sencillo. Imágenes del tema: gaffera. Con la tecnología de Blogger.