También en poesía se ven más los fuegos artificiales, pero se desvanecen en el aire.

Ser libre no es algo que haya que lograr, sino una forma de vivir, con su horizonte luminoso y sus zonas de penumbra. O, por lo menos, de pensar. Condición sine que non: no enturbiar la libertad ajena.

La inquietud de esperar al fontanero se parece mucho a la inseguridad con que acudimos a una primera cita: siempre cabe temer que nunca llegue.

Cuando la euforia o el pesimismo se desbordan, es hora de buscar la puerta de salida para volver a casa.

Si te ofendes ante el insulto gratuito le estás dando un reconocimiento que no merece. Que no mueva las hojas del árbol bajo el que te cobijas.

Cuando paseo, siento. Cuando me paro, escucho.

Para salirse de la fila sin ser visto, lo más efectivo es no hacer ruido.

Cuando el dolor escribe, el poema se estremece.

Entre la luz y la oscuridad, la frágil revelación de la penumbra, donde se mueve la vida.

Sólo la experiencia serena del fracaso nos permite aceptarlo con lucidez: su mala fama es una trampa, nadie avanza sin tropezar o sin caer de tanto en tanto en un error.

Detrás de cada silencio ha habido una batalla, por invisible que fuera.

Error tipográfico: qué solos se quedan los huertos.

Qué hermosa lentitud, a veces, quedarse sin palabras.

El día que no recuerdes nada, si tienes suerte, sólo podrás hablar de lo que veas.

Libro de instrucciones para adentrarse en la vejez: mira bien dónde pisas.

La poesía es un lugar apartado al que volver, aunque sea con las manos vacías, aunque sea con el corazón enfermo. La verdadera casa. El único refugio que se mantiene en pie después de las tormentas.

Vivimos rodeados de expertos en esto y aquello que no llegan a ponerse de acuerdo en nada.

Ya no se sabe si el narcisismo se ha convertido en una ideología dominante o se trata sólo de una epidemia.

Una muletilla que produce escalofríos, la diga quien la diga: “nosotros pensamos...” ¿En serio? ¿Todos juntos? ¿Al unísono?

Nadie puede contar todo lo que sucede, recuerda o germina dentro de su cabeza o en la intimidad de su corazón a lo largo de un solo día.

Me conmueve que también la muerte sea femenina. Como la pena, la angustia, la alegría, la buena o la mala suerte. La lágrima y la risa. La soledad, la cama, la sábana, la calma, la almohada, la ternura. La tierra. La música, la luz y la palabra. Y estas otras rebeldes, indomables, que no se dejan dominar por el artículo: el agua que se aquieta o se enfurece, el águila en las alturas, el alma inabarcable.

Hay preguntas que uno se hace aunque sea consciente de que no le gustaría la respuesta. Por ejemplo, ¿en qué momento se pervierte la conciencia de los niños? O esta otra, mucho más prosaica: ¿quedará algún gremio en el que  no se hagan trampas los unos a los otros?

Lo que se pierde cobra un protagonismo momentáneo que no siempre merece.

El gran viaje, tras haberse uno perdido en algún abismo fuera de control, es volver a casa a tiempo, levantar la persiana,acariciar el borde de la mesa, mirar cómo la luz se despereza una vez más en los tejados.

Triunfar a toda costa conduce muy a menudo a la conquista del vacío.

Hay frases largas que no llegan a puerto, como si navegaran en espiral, y frases cortas para no perder el rumbo.

De vez en cuando, para avanzar, hay que tener la lucidez de de detenerse.

Ni siquiera el dolor puede robarnos la alegría si seguimos prendidos de la vida.

Elogio del temblor: cuando se apaga el mundo, sólo la luz del alma —la más tenue— lo sostiene.

Cada palabra nace para cubrir un hueco.