Qué paradoja tan sutil comprobar en carne propia que cuando más lentamente nos movemos más cerca estamos del final. Se nota en todo: cuesta lo suyo abrir el bote de la mermelada o cualquier lata de conservas, el equilibrio ya siempre es inestable, agacharse es una aventura de la que cuesta volver, mejor no hablar de los dolores que se instalan aquí y allá con la intención de quedarse, el olvido es como una herramienta que aparece y desaparece encima de cualquier mesa, ni se te ocurra subirte a una banqueta, conviene buscar algún punto de apoyo suplementario a la hora de vestirse o desnudarse, se tarda más en entender algunas cosas, se van perdiendo nombres, fechas, lugares y rostros de personas, no se retiene bien lo que se lee. Pero se mantiene incólume una idea contumaz: no dejes de hacer lo que te identifica como persona, sea lo que sea, defiende tu parcela de verdad, cumple contigo mismo y ríete mientras puedas de todas esas desagradables limitaciones.

Toda caricia renueva la vida.

No es fácil encontrarle su sitio a cada sueño.

La verdad hunde sus raíces en las tinieblas, como sabe cualquier niño que haya tenido que subir al desván a rescatar un caballo de cartón o una espada de madera.

Temblar es una forma de decir la verdad.

No hay peor enemigo que ese tipo insatisfecho que nos habita, rumia que te rumia, en las entrañas.

La única manera de no perder la esperanza es no llegar a entender algunas cosas.

Qué vértigo da la obstinación del odio, su necesidad enfermiza de manifestarse.

La mayoría de la gente se comporta como si lo supiera todo.

La intensidad viene a ser el estallido interior que ilumina la belleza.

Ya sólo cabe admirar a quien, teniendo en su mano todas las herramientas para ejercer el poder, renuncia a hacerlo.

Me gusta soñarme niño que está aprendiendo a soñar.

A partir de cierto momento, lo que crea la imaginación es la parte más noble de la realidad, aunque para los demás no exista. Sobre todo si no existe.

Para evitar codazos, elude las multitudes. Si además quieres ser libre, no formes parte de camarilla alguna.

La belleza se merece.

Escribir es regresatr al refugio de la cueva y volver a mirar a la pared.

Cada día es más difícil, también más necesario, rescatar el alma de la trivialidad.

La gente con grandes principios augura finales desastrosos. En especial si son inamovibles.

La gente con grandes principios augura finales desastrosos. En especial si son inamovibles.

En la soledad no hace falta esconderse. Ni siquiera de uno mismo.

Convendría abonar eso que llaman tiempo muerto. Para cuando quede poco.

Ya ni siquiera el miedo da la cara. Sólo queda ser fiel a la tiniebla que se hace cargo con delicadeza del alma que navega a la deriva.

El triunfo, en la mayoría de los casos, es un mero producto de la casualidad. En el peor, de la claudicación.

Qué poco saben de sí mismos quienes declaran, aunque no venga a cuento, que ellos consiguen siempre lo que se proponen.

Hay palabras que pesan como piedras, quizá por eso se las tiran unos a otros a las primeras de cambio.

Los “valientes”, en general, viven al calor de los focos. Los justos, en la penumbra.

Todo lo que pasa viene de muy lejos, es antiguo.

 Escucha solamente a los que no predican. Aunque guarden silencio.

La teoría, a veces, literalmente, abruma. Pura niebla.

Cuando determinadas personas hablan, con gesto de hondísima preocupación, de la necesidad urgente de renovar los valores, no hay que llamarse a engaño: se refieren a la bolsa.

Si consigues un par de minutos de verdadero silencio, el día ha merecido la pena.

El insulto y la venganza no son más que secuelas de una triste dependencia.

Quien nunca fracasa jamás aprenderá a sobreponerse.

Si aceptamos que nada importa, quizá podamos dedicarnos en paz a lo que nos conmueve.

Hay momentos en que me da por pensar que todos llevamos a cuestas algo así como dos almas, o una sola dividida en dos por una línea finísima e invisible, como si vivieran de espaldas la una de la otra o nunca llegaran a entenderse del todo. Como esas gentes que viven juntas sin saber en realidad nada unos de otros. Dos almas o dos maneras muy diferentes de afrontar el viento que se lo lleva todo por delante un día cualquiera en uno de sus arranques. Dos actitudes frente a las dificultades, las sorpresas, los miedos, los paisajes, todo. No tanto enemigas como extrañas, desconocidas, hablantes de idiomas muy diferentes. Convivo con ambas sin conflictos dignos de mención aunque no siempre les encuentro el punto de enganche, la frontera, el hilo de conexión que sin duda han de tener. Por pura lógica y por toda una larga vida de convivencia. Porque las siento a ambas  casi desde el principio. Vienen a ser lo más esencial de mí, son yo, me constituyen, me torturan a ratos, se conmueven juntas a menudo, me salvan, me desorientan y me guían. Hay una tan frágil que si uno se descuida hasta parece ajena, o mejor, recién nacida. No sé si es mucho más pequeña o sólo vive oculta dentro de la otra para esquivar los innumerables peligros que acechan en las hendiduras de cada minuto de la vida de cualquiera. Sé que a veces se resquebraja como una de esas finísimas copas de cristal de una transparencia casi mágica que se utilizan en las celebraciones y luego, claro, tarda lo suyo en reponerse. Cuando sucede, una hostilidad sorda, casi imperceptible, se expande por todas partes y entonces la indefensión, el vértigo y el desamparo son absolutos. La otra, mientras, la mundana, la disfrutona, la que se deja ver, la que se entrega a la alegría y al goce a las primeras de cambio, a veces incluso con cierta ligereza, sigue a lo suyo sin percatarse de ese terremoto interior que lo remueve todo. Es en ese punto exacto donde están más lejos la una de la otra, hasta el punto de que llego a temer que se desgajen con la loca intención de marchar cada una por su lado. A ver entonces qué hago yo . La única respuesta posible ―se aprende con los años― es una resistencia silenciosa. Mirar las huellas que quedaron de otras veces en lo que nos rodea. Cobijarse en un rincón que haya servido antes de refugio, sentir el crecimiento de las raíces, escuchar el roce de las pisadas que se acercan y esperar.

La médula del deseo es la desobediencia.

Síguele el paso a la luz que se  mueve entre tus cosas, no te resistas a jugar con ella, atiéndela y deja que te lleve de la mano.

Hay insignes que enloquecen, qué coherencia, por una insignia en la solapa.

La belleza se defiende sola.

Hay días de plenitud que arden en el aire y arraigan en el alma con la fuerza de la vida. Los días vacíos se dispersan como la ceniza.

La derrota invita a la reflexión meditativa como la victoria al amaneramiento. La primera se recoge en el silencio como la segunda se desbarata en fuegos artificiales. Ninguna de las dos es para siempre.

Es muy buena señal si la muerte nos sorprende con alguna tarea pendiente.

Hay gente que sólo se reconoce en el conflicto.

Todo lo que ves por primera vez es ya muy viejo.

Los gritos desfiguran. Como puntas de lanza, sólo buscan abrir una grieta en el muro.

Habla con el miedo de tú a tú, cuéntalo, compártelo con el insomne que te habita, ya que los otros duermen. Aunque no se te pase.

Lo extraordinario de cada día es volver a creer que todavía es posible.

Eres libre cuando no tienes que defender que eres libre.

Lo esencial guarda silencio.

El poema espera siempre con paciencia la mirada desnuda que lo descubra.