Cuadernos de Ulpiano Ros

sábado, 16 de marzo de 2019

Hay alergias felizmente incurables.

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La garza roja
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La lámpara y la mesa

Un fuego breve

(sin título)

O NENO Quen fora o neno que baixa a costa en bicicleta co mundo todo a tremelicar na súa ollada, a gaivota que paira no ar coma nun xogo, a ...
(sin título)

En medio de los escombros, un poema a la intemperie: la mano limpia de una muñeca rota como pidiendo auxilio.
(sin título)

Siempre que miro estás ahí ―casi no estás―, como la estela de un vuelo que el resto de las cosas no ha sabido percibir.
(sin título)

Al odio no hace falta sacarle punta.
(sin título)

Qué libres, a veces, las palabras. Cualquier mañana, sin venir a cuento, se echan a volar, se ocultan y bailan en las olas como pañuelos a l...
(sin título)

Sabes que alguien huye cuando el miedo le culebrea en la mirada.
(sin título)

Cuando alguien se lamenta de que está solo, todavía no sabe de qué está hablando.
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El poeta también recupera el aliento cuando el poema respira.
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Puedes equivocarte ―lo harás algunas veces todavía―, pero no te enredes en la culpa.
(sin título)

Todo el mundo que cree en algo desconfía de quienes no lo hacen. A nadie le extraña una cosa tan rara.

Tema Sencillo. Imágenes del tema: gaffera. Con la tecnología de Blogger.