Cada tropiezo es un recuerdo de la fragilidad de todo.

Si están pensando en ti, no estás solo, aunque casi con seguridad te vendría de perlas saberlo.

Se dice a menudo que no se puede vivir de recuerdos. De los olvidos, claro, ni se habla.

Hay cosas que, objetivamente, acaban, pero no dejan de ser.

Cuando dos almas, inesperadamente, chocan, como una de las infinitas carambolas que tanto divierten al azar, se estremecen al unísono.  Imperceptiblemente. Y con ellas el mundo. Casi nunca dejamos que suceda, por ignorancia, por miedo o, sencillamente, porque no está bien.

¿Hay algo más profundo que la piel?

Vivir es no cerrar los ojos aunque lo que tengamos delante sea el abismo.

La belleza de lo sencillo, eso que ocurre cada día a nuestro alrededor, si somos capaces de verlo, nos descubre también la forma más noble de la vulnerabilidad en que hunde sus raíces la existencia.

En un paseo atento por la ciudad, a pesar del alboroto, se puede ver el desamparo en multitud de miradas. Las que solo miran hacia dentro, las que menos ruido hacen.

Por lo que uno va viendo en los que se proclaman felices, tampoco está muy claro que ese sea el camino.

No es fácil saber a qué le tienen miedo los que ni siquiera se dejan tocar por la mirada.

Si te arrepientes de lo que das, no has dado nada.

No se detiene aunque tenga el viento en contra. Quizá porque ya sabe que, antes o después, uno de los dos cambiará de dirección.

El mismo frío, a veces, como un reflejo del alma, no sabe ya dónde meterse.

Cada vez que la belleza nos sale al encuentro, podemos huir porque nos deslumbra, meter la cabeza debajo del ala o, sencillamente, acompasar al suyo nuestro paso mientras no se desvanezca.

Hay gente que se empeña en entender los sentimientos como si fueran teoremas. Hasta que se le deshacen entre las manos, claro.

La belleza se limita a ser, no necesita hipérboles ni pedestales que la realcen. Por eso, cuando le da  por la altivez, pierde, más que brillo, autenticidad. Se vulgariza.

Le faltó determinación y voluntad para ser quien esperaban. Por eso lo celebra.

Qué guapa se pone la alegría cuando se entristece un poco.

Rechazaba el concepto mismo de victoria, rehuía la competición, le era indiferente lo que el mundo presenta como derrota. Le bastaba volcarse en lo que le daba sentido a su vida.

La tarea más heroica que cabe en estos tiempos es no dejarse arrastrar por los dogmas en los que vive instalada la mayoría, convencida como está de saberlo todo.

Huye de los que necesitan hacer alarde de su fortaleza. Mejor aprende de los frágiles que aguantan sin perder la sonrisa.

No dejes de atender al niño que te sigue defendiendo.

Esos que están seguros de tener siempre razón hace tiempo que dejaron de pensar.

Piensa despacio si quieres entenderlo.

Cuando las cosas se tuercen y todo el mundo huye sin saber  hacia dónde, pon especial atención en no contribuir a la desbandada general. Aunque debas caminar en dirección contraria.

Ser uno mismo siempre, no siempre el mismo.

Hay, al menos, dos tipos de miradas: las que no acaban de llegar y las que no acaban de irse.

Tocar es el milagro.

La soledad de la noche no hace trampas, deja ver con claridad qué nos espera. Por eso el día nos saluda sonriente: aquí seguimos.

Cuando no encuentres una mano que te sostenga, deja la tuya tendida.

Cuando el silencio del sueño se impone al fin a los presagios oscuros de la noche, vienen al rescate las mejores voces.

Solo en la intimidad más radical estás en casa, eres tú mismo.

Si una mujer te mira con dulzura, no te lo creas a las primeras de cambio, espera, pero no apartes la mirada. Si continúa haciéndolo, no me atrevo a aconsejarte, aunque quizá te diría que ni siquiera parpadees.

El sol resalta la belleza de los jóvenes, incluso la maquilla hasta el punto de que llega a parecer más de lo que es. Los viejos lo buscan y lo sienten como la fuente misma de la vida.

Estás mintiendo cuando dices que dices siempre la verdad. Seas quien seas.

Levantaba pasiones con la única intención de controlarlas. ¿Le valdría la pena?

Hay roces que se quedan a vivir debajo de la piel.

¿Para qué sirve acumular lo que casi con seguridad no volverá a hacernos falta?

Qué sorpresa cuando se recupera, como si fuera nueva, una ilusión que parecía perdida, un camino al que no pensábamos volver.

Cuando el corazón se vacía, huele a tierra mojada. Como si se hubiera llovido.

Hay miradas que mutan.

Los dolores, a partir de cierta edad, se confunden como los hilos de una enredadera. Hay que podarlos a tiempo.

En muy pocas situaciones alcanzamos la sensación de rozar los límites como en la experiencia, deseada o no, de una soledad sin paliativos.

No tiendas la mano si vas a retirarla como si fuera una ardilla.

Me temo que el amor a diario, qué paradoja, no es más que una rareza. Menos para los elegidos que lo cultivan a diario, que quizá ni se dan cuenta.

A las miradas fulminantes se les ve el reguerito de la pólvora, hay que andarse con ojo.

Veía llegar la galerna y se la quedaba mirando. Quieto como una liebre en la oscuridad ante los faros de un coche.

El dolor se queda sin palabras.

De noche me bajan las defensas.