Eso de dar o quitar la razón, como si alguien pudiera tenerla en propiedad, como si no fuera sencillamente una herramienta de diálogo compartida por todos, qué despropósito.

La belleza, como la música, como la alegría, es mestiza. Tiene la buena costumbre de brillar en lo pequeño.

Nunca te preguntes quién va a ocuparse de ti cuando el suelo empiece a moverse debajo de los pies, hay asuntos en los que no cabe la posibilidad de delegar.

Hay que pactar con el diablo la disolución del infierno. Visto lo visto, ya no hace mucha falta.

En el insomnio, estar despierto va de suyo. Tampoco viene mal, para llegar al fondo de uno mismo, estar desnudo.

En esta época no es tarea fácil distinguir a un héroe de una marioneta.

Si entrasteis en el corazón del río y os dejasteis llevar por la corriente, algo de vosotros quedará en el légamo del fondo aunque el cauce se desborde.

Nunca se va uno de donde ha sido feliz. Y viceversa: a qué vamos a volver a donde no lo fuimos.

Escucha con atención lo que se queda latiendo detrás de las palabras. Lo que parece que no dicen.

Si sólo ves las cosas desde arriba quizá nunca descubras las raíces.

Hay golpes, la mayoría, que no vale la pena devolver. Los de la vida, porque resulta inútil. Los otros, porque te dejarán sin la energía necesaria –precisamente– para atender a la vida.

Entre tú y yo, la luna sola.

Algunos saben querer con naturalidad y sin esfuerzo, como si caminaran sobre las aguas. Otros no aprenden nunca. Quizá los más felices sean los que se dejan querer sin echar cuentas.

El mundo sin Mozart sería todavía peor.

La sencillez no se maquilla, sale de casa sin mirarse en el espejo.

¿Se puede seguir la huella de una sombra?

Si no sabes que la vida duele, ¿dónde andabas?

El mar no siempre escucha los gritos de los ahogados.

Van de la mano por el mundo, a regañadientes, alma y cuerpo, a ratos irreconciliables pero siempre juntos como los brotes de un mismo tallo.

Que no te pase desapercibido el trino de un pájaro al que tal vez no volverás a oír.

El siguiente paso siempre es el más difícil. Llega cansado.

Ser uno mismo, dicen. Vale. Parece fácil. ¿Ser sólo uno? ¿Todo el rato? ¿Y qué hacemos con los otros? Quiero decir, los que están en uno.

Cómo hacerles entender que los sentimientos no tienen que entenderse.

Hay expresiones muy comunes que contienen en sí mismas la esencia incontaminada de la poesía: guardar silencio, tirar del hilo, alzar el vuelo…

No conviene fiarse: la gente previsible no deja de dar sorpresas.

No sólo hay miradas que matan, como todo el mundo sabe por experiencia. Las hay que nos mejoran.

El corazón y la cabeza entablan cada día su diálogo de sordos y casi nunca llegan a un acuerdo.

La ternura –no quieras sujetarla– se rompe por el tallo.

Cada día acarrea su amenaza y su promesa, su horror y su silencio, su oscuridad y su misterio. Sólo eres libre si puedes elegir.

 

Hay dos caminos en todo: adentrarse en el  bosque o acampar en el claro, la audacia o la renuncia, el conformismo o el riesgo.

Escucha el murmullo del mar. Si llegas a enamorarte de algo inalcanzable ―¿qué clase de vida llevarás si no lo haces?―, nunca tendrás que renunciar a ello. Nadie sabe si aquella ola, precisamente aquella, alcanzará la playa.

Era tan audaz que tomaba sus decisiones al mismo tiempo que las incumplía.

Mientras esperas, aprende a mirar al horizonte.

Si te lo dan todo hecho, lo más probable es que no descubras nada por ti mismo. Si le dices lo mismo a todo el mundo, ¿cómo van a encontrar la diferencia?

Algunas cosas, aunque no lleguen a ocurrir, nos acompañan con fidelidad a lo largo de la vida.

Cuánto hay que hablar a veces para proteger nuestro derecho al silencio.

Por raro que parezca, todos los pasos van en la misma dirección.

Hay un cansancio profundo que no puede reparar el sueño y sueños tenaces contra los que el cansancio tampoco puede nada.

¿Seguro que mañana será otro día?, se pregunta en medio de la oscuridad el condenado a cadena perpetua. No te hagas ilusiones, murmura con tristeza el carcelero, que también lleva la suya a cuestas.

A la hora de la verdad, todos los dioses están mirando hacia otro lado.

Del optimismo sin matices siempre cabe esperar el batacazo.

Las mentiras, laboriosas como hormigas, se reproducen como los virus y se expanden por el aire. Las verdades más hondas se acurrucan en la intimidad del alma y crecen como la hierba, sin ser vistas.

Soleá. Aquella noche de marras, bajo la luna encendida, te quedaste sin amarras.

Si te llega un rayo de felicidad cuando tenías lista la maleta, no la deshagas, deja que te acompañe en el viaje aunque lo sepas breve.

Mira siempre un poco más allá de lo que ves.

He vuelto a dedicar la tarde a recolectar las migas de pan, las hojas secas, las cáscaras de pipas, las semillas, los fragmentos de belleza casi escondida que he ido acarreando hasta mi rincón ―por si un día me alimentaban― a lo largo de la vida. Lo mismo que el gorrión que va y viene, laborioso, saltarín, para construir su nido.

No te empeñes en olvidar lo que viviste. Recuerda, mejor, lo que soñaste.

¿Podríamos sobrevivir sin engañarnos nunca, nunca, a nosotros mismos?

Las miradas también tocan.

Todo crece en silencio aunque el alma se duerma, como un niño en la arena.