Si te ofrece los labios, deja para otro momento las palabras.

La mayoría de los discursos adormece al auditorio, que viene a ser lo que pretenden.

Cuando te quedas sólo, el miedo permanece fiel.

Para seguir viaje es necesario, al levantarse, soltar la mano del que éramos anoche.

Algunas palabras esperan su oportunidad.

Hay que prestar oídos a lo que dicen los ojos mientras la boca habla. No siempre tocan la misma pieza.

Cada día trae también una amenaza en el capazo que tenemos la obligación de sortear.

Nada más engañoso que decir toda la verdad. A veces es suficiente con saber un poco.

Si no pones en práctica lo que aprendes, aprendes poco.

Que entre el día y la noche quepa siempre una sorpresa. Aunque no llegue a producirse.

Qué poco lucido el trabajo de ese contable que se pasa la eternidad anotándonos las horas para borrarnos de la lista.

Si sólo buscas la infinitud del horizonte, puedes perderte la belleza de lo que te rodea. Es más humilde, pero la tienes a mano.

Vete despacio, insisto. No se puede desahuciar a una tortuga.

En el silencio se escucha (¿por eso nos asusta?) el verdadero latido de las cosas.

Mirándose el ombligo, se perdió el paisaje.

La verdad, como el sol, resplandece cada día. Y cada día se oculta.

Aunque te encierren, sal al patio, asómate a la tapia y sueña cada mañana para que tu mirada contribuya al movimiento de la vida.

Los solitarios dedican la mayor parte de su tiempo a escuchar. Para eso lo tienen.

Ante la sutilidad encubierta de algunas agresiones sólo cabe la elegancia interior del silencio.

Cuando un niño se queda quieto de repente, con la mirada fija, está ocurriendo algo que a casi todos los adultos, miopes, nos pasa desapercibido.

Hacer ostentación del dolor de todos es un fraude moral.

Cuando veas llorar a un niño, no le quites importancia a sus razones. Acuérdate de cuando tú lo hacías.

No me preguntes cuánto falta para la casa del río. Te espero en la cima de la montaña. Cuando llegues, empezaremos a bajar. Cada uno con su piedra.

¿Qué vas a hacer cuando lo tengas todo?

Las palabras se entreveran en el silencio de la noche para hacerse olas.

La precariedad es el cauce por el que discurre la vida, la savia de la que se nutre el poema.

Si te complace lo que estés haciendo cuando veas llegar a la emisaria, no lo abandones. Si has sabido vivir, podrás incluso ofrecerle una sonrisa.

Demasiada gente dispara cuando habla.

Si fuera hoy, por azar, el fin del mundo, lo más probable es que siguiéramos soñando.

La realidad nos sigue a todas partes.

Quien está solo, como es lógico, no puede contárselo a nadie. O dejará de estarlo.

Todo lo que vives se sustenta en lo que ves o en lo que sueñas. Como todo lo que escribes. Poesía es cuando coinciden.

Estás en el buen camino si dudas de ti mismo. Ahora se trata de mantener el rumbo.

No he dejado de patalear desde la cuna. Como es debido.

La rigidez de los dedos da como resultado esta escritura jeroglífica que a tu propia mirada le cuesta descifrar. Algo así como el mar, ¿te acuerdas?, cuando empezaba a picarse.

Escucha con atención también cuando no tengas, en apariencia, nada que decirte.

Perderse en la búsqueda despeja el horizonte.

Cada noche oigo en el sueño una voz a la que no llego a darle salida, aunque también es la mía.

La costumbre de acumularlo todo como si nos fuera la vida en ello es la peor de las condenas, un peso muerto que nos disuade de tantísimos caminos que sólo cabe afrontar desde la ligereza.

El espejo, si le mantienes la mirada, también puede mostrarte lo que eras. Depende de ti recuperarlo.

Pensar por uno mismo, sentir con los que sufren, amar a los que esperan: con eso da para aguantar la cuarentena. Y darle rienda suelta a la memoria.

Se considera inútil, innecesario, todo lo que no produce rentabilidad. A semejante estado de barbarie hemos llegado. Nada más superfluo, en este orden de cosas, que la poesía. Que, sin embargo, es el alimento esencial que nutre el alma de muchos aquí y allá desde que el mundo es mundo. No sirve para nada, tienen razón, salvo para calmar la sed y mantener intacto, incluso en el sufrimiento, el amor por la vida. Para llenarla de sentido.

Cuando se nos va un ser querido —porque es lo natural, según el dicho–, la vida continúa. Así ha de ser, sin duda, pero una parte de nosotros se queda atrapada en los últimas imágenes –la voz, el silencio, la mirada, la sonrisa– que conservamos de él. La vida sigue, sí, y siempre nos arrastra, pero en lo sustancial la seguimos a un ritmo diferente. Porque ya no vamos solos.

“Todo el mundo tiene un precio”, dicen con aire de superioridad moral. ¿Le enseñan eso a sus hijos? ¿A partir de qué edad?

Ya ni siquiera necesitan echar mano de los disfraces. Aquí y alla, van imponiendo sus ideas con el eterno discurso de que no hay otro camino. No dicen hacia donde. Quizá sólo nos queda, como individuos, la libertad del silencio. La herida interior. La resistencia íntima del alma.

Creo que... Me parece bien, es tu derecho. Pero permíteme dudarlo.

Quizá la naturaleza haya empezado a arrepentirse de nosotros.

Resumen de prensa: siempre se puede ir más allá.

Nada más poético que la bondad, que a duras penas sobrevive en lo más profundo del bosque.

Tengo la sensación de que ya sólo escribo en las paredes. No me disgusta que la lluvia borre las palabras o el viento se las lleve.