Todos los días ocurre algo con lo que no contábamos. La gracia es llegar a verlo.

No creo que la edad influya demasiado en la intensidad o la hondura de los sentimientos.

En un mismo día se puede recibir el sol de una caricia y la oscuridad de una puñalada. Estamos a salvo si no proceden de la misma mano.

Los muertos que nos acompañaron a lo largo del camino, los que le daban a la vida contornos y sentido, dejan un rastro indeleble, no desaparecen, se nos quedan dentro para siempre. Morimos con ellos de la misma forma que viven ellos con nosotros, son ya nosotros definitivamente.

El olor de la pobreza no se olvida.

He ido a la ciudad. El bullicio era como si brotara agua del suelo o fuera a producirse en cualquier momento un estallido capaz de transformarlo todo. De trastornarlo. Nadie se da cuenta real de lo que pasa a su alrededor porque son multitud de cosas y todo el mundo parece estar sustituyendo a otro. Sin solución de continuidad. A una velocidad de vértigo. Nadie sabe que no sabe a dónde va. Y, sin embargo, parece haber algo como una conciencia colectiva ―¿o se trata solo de rendición, adormecimiento, ruido?― de estar habitando el paraíso.

La poesía es como el colibrí: una presencia esquiva, minúscula, casi invisible, y un corazón desaforado que late a mil por hora. Literalmente. En uno y otro caso, hay que vivir atento para no perderse la belleza.

Envejecer no exige gran cosa de nosotros, va llegando en silencio día a día. Si acaso, que lo aceptemos también con naturalidad.

¿Te convence del todo lo que piensas? Es el momento de ponerlo en duda.

Trátala bien. La sombra no te persigue, te acompaña.

Hay gente así: cada día un regalo. Se dan como la lluvia, fertilizan lo que tocan.

¿Qué recuerdan en los últimos momentos los que mueren sin haber amado nunca? ¿Qué ven? ¿Qué palabra o qué silencio escuchan?

Tampoco te fíes demasiado de lo que la vida parece ofrecerte como si fuera un regalo. La conoces de sobra. A veces juega con nosotros. Está próxima, tal vez, la zancadilla. No dudes en arrebatárselo sin contemplaciones.

Cuando el dolor guarde silencio, no lo pierdas de vista.

Cuando el sentimiento echa raíces, se toma su tiempo en convertirse en árbol.

Hoy voy a vivir en dirección contraria. Sin que se note mucho. Con todos los respetos.

No se ve lo mismo rodeado que solo.

Cada vez que se abrazaban eran otros, como regar el huerto. Así todos los días.

Hay gente casi libre que ni siquiera lo sabe.

Me gusta mirar al cielo para estar conforme con la vida. Todo lo demás me desorienta.

El amor, a veces, tarda en reconocerse. Como si huyera de sí mismo. Pero va dejando huellas, claro.

¿Por qué tenemos la impresión de que no hay nadie cuando empezamos a caer?

Tras el derrumbe, la reconstrucción. Tan lenta a veces. Eso es la vida.

Lo que se dice por decir acaba en agua de borrajas. Lo que se dice a media voz se queda cosquilleando en la memoria. Lo que se dice a gritos rebota como una piedra en la pared. Lo que no se dice resuena en la conciencia durante mucho tiempo.

Cuando los cuerpos se tocan todo empieza de nuevo.

Eso de que el dolor fortalece tuvo que decirlo un verdugo o un necio. Luego lo han repetido muchos desde toda clase de púlpitos.

Decíamos ayer... empezó, pero se había olvidado.

Ese pequeño espacio que separa las palabras son las huellas por las que llegar, si hubiera suerte, a descubrir su sentido.

Hay gente por ahí que ni siquiera calcula lo que da. Unos, sin compasión, la lata; otros ―¡benditos sean!―, la alegría.

Si no la miras de frente, es posible que la vida también ponga su interés en otro lado.

El amor siempre se mueve. Estás de suerte si consigues que lo haga lentamente.

Era consciente de que se abrazaba para tejer la colcha con la que se cubría cuando llegaba la noche.

Si no tienes tiempo, todo lo demás viene sobrando. Date un respiro para verlo pasar. Aunque parezca que te aburres.

Hai palabras que chegan exhaustas as nosas mans, que fan o que poden por darlles acougo e ofrecerlles acubillo.

No somos conscientes de la importancia de las pequeñas cosas que nos acompañan a lo largo de los años. Hasta que nos damos cuenta de que sin ellas seríamos otros.

A la muerte, paciencia en estado puro, le es indiferente si hablamos de ella.

Si te encuentras con alguien transparente, sé delicado, procura que no acabe en vidrio roto.

No todos los días es posible ser el que nos gustaría.

¿A dónde se habrá ido esa idea clarísima que anoche iluminaba, no ya la oscuridad, sino la vida misma, y al despertar ha desaparecido sin dejar rastro?

Cada uno ―dicen― ama a su manera. Así no va a ser fácil coincidir.

Escuchaste el aleteo con toda claridad. Cuando encendiste la luz había volado.

Esos que salen a comerse el mundo cada día acaban, por lo general, empachados o con hambre.

Qué deprimente el optimismo sin matices. Como creer que existe sólo el día y perderse las estrellas.

Para encontrar uno que no pontifique, hay que escuchar a muchos que tienen receta para todo.

Las voces que importan se reconocen también en el silencio.

Sé que vendrás, como la oscuridad, de noche. Otra vez. Y te veré a mi antojo.

No hace falta que entiendas lo que sientes, sino que estés despierto. O que lo sueñes.

Acostumbrado a llegar tarde, siempre le sorprendía que estuvieran allí.

El tiempo se eterniza en el dolor, como si no pasara. Quizá por eso, llegados a cierto punto, es necesaria alguna forma de anestesia.

Para empezar, si de verdad quieres entender algo, baja un poco la voz.