Cuadernos de Ulpiano Ros

jueves, 2 de junio de 2016

Poesía. Eso que hay entre la mano del niño y la cometa.

Enviar por correo electrónico Escribe un blog Compartir en X Compartir con Facebook Compartir en Pinterest

Entrada más reciente Entrada antigua Inicio

desvanes

La garza roja
Cuadernos de niebla

Archivo del blog

► 2026 (118)
- ► mayo (10)
- ► abril (29)
- ► marzo (26)
- ► febrero (26)
- ► enero (27)

► 2025 (348)
- ► diciembre (30)
- ► noviembre (29)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (27)
- ► agosto (27)
- ► julio (30)
- ► junio (29)
- ► mayo (31)
- ► abril (28)
- ► marzo (31)
- ► febrero (28)
- ► enero (27)

► 2024 (334)
- ► diciembre (25)
- ► noviembre (28)
- ► octubre (26)
- ► septiembre (30)
- ► agosto (30)
- ► julio (31)
- ► junio (29)
- ► mayo (30)
- ► abril (28)
- ► marzo (19)
- ► febrero (27)
- ► enero (31)

► 2023 (329)
- ► diciembre (31)
- ► noviembre (30)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (28)
- ► agosto (9)
- ► julio (29)
- ► junio (30)
- ► mayo (31)
- ► abril (25)
- ► marzo (27)
- ► febrero (28)
- ► enero (30)

► 2022 (362)
- ► diciembre (31)
- ► noviembre (29)
- ► octubre (30)
- ► septiembre (30)
- ► agosto (31)
- ► julio (30)
- ► junio (30)
- ► mayo (32)
- ► abril (30)
- ► marzo (30)
- ► febrero (28)
- ► enero (31)

► 2021 (353)
- ► diciembre (19)
- ► noviembre (30)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (30)
- ► agosto (31)
- ► julio (31)
- ► junio (30)
- ► mayo (31)
- ► abril (30)
- ► marzo (31)
- ► febrero (28)
- ► enero (31)

► 2020 (367)
- ► diciembre (31)
- ► noviembre (30)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (31)
- ► agosto (31)
- ► julio (31)
- ► junio (30)
- ► mayo (31)
- ► abril (30)
- ► marzo (31)
- ► febrero (29)
- ► enero (31)

► 2019 (365)
- ► diciembre (31)
- ► noviembre (30)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (30)
- ► agosto (31)
- ► julio (31)
- ► junio (30)
- ► mayo (31)
- ► abril (30)
- ► marzo (31)
- ► febrero (28)
- ► enero (31)

► 2018 (365)
- ► diciembre (31)
- ► noviembre (30)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (30)
- ► agosto (31)
- ► julio (31)
- ► junio (30)
- ► mayo (31)
- ► abril (30)
- ► marzo (31)
- ► febrero (28)
- ► enero (31)

► 2017 (365)
- ► diciembre (31)
- ► noviembre (30)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (30)
- ► agosto (31)
- ► julio (31)
- ► junio (30)
- ► mayo (31)
- ► abril (30)
- ► marzo (31)
- ► febrero (28)
- ► enero (31)

▼ 2016 (366)
- ► diciembre (31)
- ► noviembre (30)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (30)
- ► agosto (31)
- ► julio (31)
- ▼ junio (30)
- ► mayo (31)
- ► abril (30)
- ► marzo (31)
- ► febrero (29)
- ► enero (31)

► 2015 (348)
- ► diciembre (31)
- ► noviembre (30)
- ► octubre (31)
- ► septiembre (30)
- ► agosto (31)
- ► julio (31)
- ► junio (30)
- ► mayo (31)
- ► abril (30)
- ► marzo (31)
- ► febrero (27)
- ► enero (15)

La lámpara y la mesa

Un fuego breve

(sin título)

O NENO Quen fora o neno que baixa a costa en bicicleta co mundo todo a tremelicar na súa ollada, a gaivota que paira no ar coma nun xogo, a ...
(sin título)

En medio de los escombros, un poema a la intemperie: la mano limpia de una muñeca rota como pidiendo auxilio.
(sin título)

Siempre que miro estás ahí ―casi no estás―, como la estela de un vuelo que el resto de las cosas no ha sabido percibir.
(sin título)

Al odio no hace falta sacarle punta.
(sin título)

Qué libres, a veces, las palabras. Cualquier mañana, sin venir a cuento, se echan a volar, se ocultan y bailan en las olas como pañuelos a l...
(sin título)

Sabes que alguien huye cuando el miedo le culebrea en la mirada.
(sin título)

LOS LEONES Y EL NIÑO Los leones, reunidos en un claro del bosque. El niño se acerca con paso tranquilo, como si quisiera fijarlos en sus ojo...
(sin título)

El poeta también recupera el aliento cuando el poema respira.
(sin título)

Puedes equivocarte ―lo harás algunas veces todavía―, pero no te enredes en la culpa.
(sin título)

Cuando alguien se lamenta de que está solo, todavía no sabe de qué está hablando.

Tema Sencillo. Imágenes del tema: gaffera. Con la tecnología de Blogger.