El ruido de las ciudades es la prueba fehaciente de un cierto fracaso colectivo. Sólo puede uno rendirse o alejarse.

Hay poemas que vuelven y se instalan en su lugar como si no hubieran estado ausentes durante años.

Procura haber pensado por ti mismo lo que dices. O mejor, no digas nada. Sigue pensando.

Estaría bien una proposición de ley que impusiera a algunos la obligación de no hacer declaraciones.

Sonríe ante la lluvia porque vuelve a ser el niño que hundía los zapatos en el barro sin importarle el escándalo que los adultos iban a montar —siempre igual, como si se tratara de una ceremonia— cuando lo vieran llegar con una expresión de felicidad que tardaba un buen rato un borrársele de la cara.

A quien se toma la libertad de vivir con cierta indiferencia, sin grandes ambiciones, se le mira como si no fuera de fiar.

Cuando los poderosos se refieren al bien común es que se van a quedar con todo.

Tienes que ser tolerante... Puede que tengas razón.

Sálvese quien pueda es la frase de alguien acostumbrado a ganar, porque la mayoría ya hacemos por costumbre esa gimnasia.

Hay tipos arrogantes incluso en la derrota.

Cuando le dieron a elegir entre la gloria y el poder, se quedó a desayunar en casa.

Lo que más le sorprende a un corrupto, cuando cae en desgracia, es el abandono de los suyos.

La derrota es una parte del juego por la que todo el mundo debería pasar de vez en cuando. Aunque sólo fuera para volver a intentarlo.

Cuando te digan que vives fuera de la realidad, que no acabas de adaptarte, aférrate a ese madero. Puede que estés en el buen camino.

Quizá esconden el dinero porque no tienen otra cosa que merezca sus desvelos.

Los argumentos con que los depredadores económicos justifican sus malas artes de cuatreros para enriquecerse más y más son, qué paradoja, de una pobreza espeluznante.

La vida, por mucho que te apartes, irá contigo. Silenciosa y fiel. Como una sombra.

La amapola de ayer es inmortal, aunque lo ignore: me dio de golpe toda su belleza.

En cada piedra del camino espera el roce posible de una mano.

No sabe uno que admirar más en el gato: la elegancia, la quietud, la independencia, la flexibilidad, la ternura, el salto o esa parte salvaje que, pese a las apariencias, no se ha dejado domesticar del todo.

A los vendedores de humo —los hay de muchos signos, brotan en cualquier parte como la mala hierba—, cuanto más hablan, menos se les entiende. Por fortuna. Lo raro es que sigamos insistiendo en darles la palabra.

A veces conviene perder para aliviar la angustia.

Sería mucho más fácil escucharles si no hablaran todos a la vez, incluso prestar mucha atención a los que tengan algo que decir.

Renunciar es un aprendizaje que sólo se completa después de haber hecho todo lo posible.

Mírala en su rincón, refunfuñona, huraña: nadie la saca a bailar. No se cansa de escudriñar nuestras debilidades, a ver si en un descuido nos derriba, pero se muere de envidia.

Hay poetas que no llegan a escribir porque no salen de su asombro. Benditos ellos.

Cuando veas que la realidad se distorsiona o duda de sí misma, aprovecha la ocasión para cambiarla. Porque escapar no es fácil.

El cuerpo deja de pesar cuando se rinde.

El buen maestro no deja de asombrarse de lo que se trae entre manos.

Contra el ruido infernal de la ciudad, la música tal vez imaginaria de unos pasos acercándose.

¿Es posible tener nostalgia de lo que no ha llegado a conocerse? ¿Construir el relato a partir de lo que no ha sucedido?

La ola que te trae, a mí me lleva. Barquichuelas que se mecen en la misma inmensidad.

La gente se muere por primera vez cuando deja de reírse. Los que nunca lo hacen —no hay otra explicación— tienen que ser almas en pena.

Para ser libre, de vez en cuando hay que absolverse de la condena de ser a todas horas uno mismo.

Para llegar a la serenidad —no confundir con la pachorra, el egocentrismo o la indiferencia—, en algún momento hay que moverse. Aunque apenas se perciba. Como hace la naturaleza.

Cosas que no tienen precio, lista provisional: la bondad en medio del desastre, la primera mirada del día, el silencio compartido, el balcón abierto, la mano en el regazo, la soledad de un niño frente al mar, un gato callejero, aquella bandada de gorriones que picoteaba a tu alrededor mientras tomabas café en una plaza de piedra, la luz de última hora, un sueño que no acaba.

¿Para que les sirve la riqueza si no pueden, llegado el caso, prescindir de ella?

Lo que no puede comprarse está al alcance de cualquiera, aunque la mayoría lo ignore.

En sueños, pasado el miedo que perseguía al insomne, la oscuridad desaparece y se desvela todo lo que en la vigilia parecía un enigma.

El éxito se deshace en la boca como una golosina. ¿Será por eso que nunca tienen suficiente?

Cultivaba su mentira con todo lujo de detalles, precisión de relojero y un fervor admirable, hasta que empezaba a dudar si le había ocurrido de verdad. Entonces la podaba para empezar de nuevo.

No siempre tienen razón los que la esgrimen como un arma a las primeras de cambio.

Al alma le gusta la soledad de la penumbra, se reconoce en ella.

La luz es una niña jugando entre los árboles.

Siempre me fijo en las personas que parecen esconderse discretamente en las últimas filas, más que nada por si en algún momento tuvieran algo que decirnos.

Llegó a creerse una gran cabeza porque siempre le elogiaban el sombrero.

No todos los que me habitan llegan a estar conformes con la vida que llevamos. Ni siquiera los que de vez en cuando se escaquean.

Qué dulce la existencia de las cosas que no hacen ruido.

La solemnidad, como los bostezos, se contagia.

El pasado permanece en algunas huellas que sólo nosotros, llegado el caso, podríamos reconocer.