Los dolores, a partir de cierta edad, se confunden como los hilos de una enredadera. Hay que podarlos a tiempo.

En muy pocas situaciones alcanzamos la sensación de rozar los límites como en la experiencia, deseada o no, de una soledad sin paliativos.

No tiendas la mano si vas a retirarla como si fuera una ardilla.

Me temo que el amor a diario, qué paradoja, no es más que una rareza. Menos para los elegidos que lo cultivan a diario, que quizá ni se dan cuenta.

A las miradas fulminantes se les ve el reguerito de la pólvora, hay que andarse con ojo.

Veía llegar la galerna y se la quedaba mirando. Quieto como una liebre en la oscuridad ante los faros de un coche.

El dolor se queda sin palabras.

De noche me bajan las defensas.

Le obsesionaba tanto establecer los límites que tardó lo suyo en darse cuenta de que se había quedado encerrado.

Solo en la intimidad es razonable compartir el entusiasmo sin convertirlo en algo informe.

En los días de frío, el sol encuentra la manera de mantener la sonrisa.

Qué cerca estamos de los que amamos cuando estamos solos.

Se movía en el conflicto como pez en el agua, lo buscaba a todo trance. Era partidario de coger el toro por los cuernos. Lo dejó dicho antes de la última cornada.

¿Elegimos siempre lo que olvidamos, o también el azar juega su papel en el olvido?

Qué admirable la valentía de los que saben rectificar de inmediato.

¿Es más difícil irse que quedarse o al cotrario? Quizá a lo largo de la vida haya que hacer las dos cosas. Más de una vez. Irse de tanta opresiva oscuridad, quedarse en cualquier humilde rinconcito de luz.

Lo que cuesta deshacerse de algunos sueños, que reaparecen una y otra vez como si les debiéramos algo.

Cuando te duela de verdad, no gastes energías en dar explicaciones, aunque solo sea para no escuchar la letanía: ya pasará, hombre, todo saldrá bien, tú eres valeroso, te mereces otra cosa, todos tenemos que afrontar nuestro dolor... Y así hasta el infinito. Se ve a la legua que prefieren  hablar de otros asuntos.

Importa lo que pasa por debajo del ruido.

Aunque sabes de sobra que la ola se acerca —el viento te la trae—, nunca dejes de entregarte a la belleza de la vida, por inesperada que sea. Aunque te parezca que llega a destiempo. Aunque pudiera ser, una vez más, una trampa.

No duele la soledad, que es el refugio. Duele la ausencia.

El poeta viaja hacia la infancia, o por lo menos sueña que lo hace. No escribe, juega.

Llegar a viejo solo es cuestión de tiempo, no hace falta rendirse.

El amor no se da cuenta de las cuatro paredes.

Tocarse tiene consecuencias.

Que una herida se cierre la hace definitiva.

 Hay gente que se enamora, dicen, de lo que no puede ser. Por suerte.

Si tuviésemos a mano lo que buscamos, es posible que  buscáramos otra cosa.

Los pesimistas, si acaso, aburren. Los optimistas a tiempo completo, además, intimidan.

Lo que sucede dentro ―aunque  nadie lo vea, aunque tú mismo no lo veas― es lo que en verdad importa de todo lo que sucede. Se queda allí latiendo como un candil en la noche.

A estas alturas, escribir no es más que conversar con el silencio. Estar atento a lo que dice.

No creas que haces siempre el mismo camino. ¿Estás seguro de haber pisado todas las piedras, oído todos tus pasos, visto bailar a todas las amapolas, encontrado lo que te esperaba? Puede que sea hoy mismo.

Ir de la mano es un viaje al que no todo el mundo se atreve.

¿Cuánta gente vive donde ―tal vez― no debiera? ¿Cuánta se da cuenta? ¿Cuánta puede escapar? 

Hazle sitio a la felicidad cada vez que se acerque a tu casa, pero evita la tentación de convertirla en costumbre.

Si eres capaz de imaginarlo, hay altas probabilidades de que suceda.

Quizá sea preferible vivir al borde del abismo que en la seguridad anodina de la cueva, que además es ficticia.

Tengo doce lectores, tal vez. Les dejo Una brizna de algo cada mañana en en el balcón como si fuera un pájaro.

Esos optimistas sin filtro que van a piñón fijo por la vida, empeñados además en propagar su fe, desconocen la suavidad curativa que a veces tiene un rato a solas con la melancolía. Si es frente al mar, el esquivo fantasma de la felicidad no andará muy lejos.

No te levantes de la cama hasta que no hayas cerrado a cal y canto el baúl de los sueños con todos sus personajes dentro, vivos y muertos, reales o imaginarios. Sin olvidar, por supuesto, a los fantasmas.

Cuando estés solo, no se te olvide liberar a la verdad de los grilletes.  Por raro que parezca, nadie vigila.

A las palabras que amas también las cubre la ceniza con que el paso del tiempo lo desdibuja todo. Solo recuperan algo de su lustre primitivo cuando les acercas el aliento. O mejor, cuando las escuchas en una voz distinta, muy suave, como si acabara de inventarlas.

Si pudiera uno llevarse a casa la mirada aquella, y tenerla siempre a mano.

El día que no sientas, aunque sentir te duela, empezarás a ser otro. Y quizá no te guste.

Piénsalo despacio para no precipitarte. De todas formas, piénsalo, no se te vaya a olvidar.

 Solo en la intimidad la libertad no gesticula.

Algunos pobres, si tuvieran tiempo, solo tiempo, qué ricos serían.

La ternura es una carrera de fondo que sólo algunos ganan cada día.

Para quien vive solo cada día sin excusas, la noche —aunque enemiga— es un refugio.

Sentirse una más entre las cosas que nos acompañan. Y que no sean demasiadas.  Para que todo respire.