Si quieres salir indemne, evita la contienda.

Las palabras, antes o después, se rebelan contra quien las pervierte.

La discreción empieza a ser una rareza sospechosa.

Entre tú y yo, o música o silencio, que viene a ser lo mismo.

Entiendo bien a los que, amando mucho, se apartan del amor.

Es fácil explayarse con quien hace ya rato que no pide explicaciones.

La decepción es un aprendizaje que no acaba nunca.

Si conservas el equilibrio en todo momento, ¿cómo te darás cuenta cuando lo pierdas? Es bueno, si sopla el viento, izar las velas y dejarse llevar. Sin dejar, eso sí, de gobernar el timón para mantener el rumbo.

A amar se aprende en la infancia o no se aprende.

Si cesara la música, que está en todo, sería un mal presagio.

Al dedicarse en cuerpo y alma a escrutar los errores ajenos, nunca llegó a hacer nada por evitar los propios.

Al insomne le gustaría tener la cabeza en otro sitio.

Hay quien se empeña en imponer, sin dejar espacio a los otros, al que mejor conoce de los que lleva dentro.

Cambia de idea alguna vez —estar seguro siempre ha de ser aburrido— si no quieres que acabe pesándote. Si te empeñas en defenderla con uñas y dientes, como si fuera inamovible, se irá reduciendo hasta quedar convertida en una fortaleza de la que no podrás salir.

No se puede ser el mismo a todas horas, lo que bien mirado no deja de ser más entretenido.

Al insomne le asalta la sospecha.

Entre tú y yo, caminos de ida y vuelta.

No siempre es fácil poner de acuerdo a los dos pies.

En qué bosque lejano se encedió una sonrisa mientras yo me ocupaba de mirar a la luna.

En el corazón del miedo, cuando no podemos más, dejamos de tenerlo. A partir de entonces, sólo esperamos a que pase, como la anestesia.

El pensamiento también duerme. A menudo agitado y con dificultad, como nosotros.

Ese diálogo eterno entre la ola y la roca, qué pareja. Nadie sabe si se dan la razón o se la quitan. Si se están peleando o si se aman.

¿Todo lo que vuela está de paso?

De la lluvia depende casi todo.

Que cada vez te cueste más entender el mundo te puede llevar a creer que todavía tiene arreglo, pero se te pasa pronto.

Cuanto más íntimo el dolor, más adentro se refugia en el silencio, más se recoge en sí mismo.

Lo que resplandece en la verdad es el misterio.

Hace ya mucho tiempo que no puedes tocarme, pero estás en el sueño como si fuera tuyo.

Sólo si vas despacio serás consciente de que llegas a donde quizá no esperabas.

Todo lo que se nos ocurre viene de lejos, aunque no siempre estamos preparados para recibirlo.

Si el camino que sigues es obligatorio, quizá no seas tú quien lo recorre.

El dolor y la alegría, como la cara y la cruz de la moneda, comparten el espacio de cualquier vida con naturalidad.

Sólo a base de leer y de escuchar a otros llegó a intuir lo que pensaba.

Dar por acabado un poema —eso hemos aprendido— es volver al territorio sombrío de la inseguridad. No hay forma de evitarla, por más “experiencia” que hayamos acumulado. Tal vez sea esa la razón de la alegría que sentimos cuando se apunta en el horizonte, temblorosa, dubitativa, una luz que parece nueva.

Lleva toda la vida mantener el equilibrio.

Esperar es un método infalible.

Lo bueno de recordarte como eras es que nunca envejeces.

La vanidad, qué cosa más tonta: un sombrero sin nada debajo.

La belleza no tiene conciencia de sí misma, quizá por eso estalla donde menos se la espera.

Ante los que hablan con la mano siempre en el gatillo, lo más prudente es parapetarse en el silencio.

Es importante oír, además de lo que nos dicen, lo que querían decirnos.

El silencio también puede ser un regalo que nos hacen en el mejor momento.

Equivocarse de vez en cuando es necesario para mantener el rumbo y para llevarse alguna sorpresa, cualquier viajero lo sabe.

La mano es la encargada de dejar en las cosas que toca una huella indeleble. La herida o la caricia.

Hay gente que viene, por costumbre, a empeorar las cosas. El peligro es inminente cuando no lo parece.

¿Qué te iba a quedar si desentrañas el misterio?

Presta atención: hay miradas que escuchan.

Esas horas tranquilas en las que nada pasa, año tras año, salvo el murmullo humilde de la vida de todos.

La luz de la belleza, que no le da ventajas a la muerte, se renueva cada vez que miras, y tampoco se extingue cada vez que te ausentas.

Para volver a visitar ciertos lugares sólo hay que cerrar los ojos. Como para ver cada vez que quieras la sonrisa de los que se fueron.