El camino reconoce cada paso que doy porque le voy dejando huellas.

Instalado en el silencio, es fácil recuperar el relato del sueño. Sin necesidad de palabras.

El amor es una barquichuela en la tormenta con un remero solo.

Cuando te hieran, apártate, no afiles el cuchillo.

¿Nos damos cuenta de que sólo conseguimos escapar cuando nuestro puesto es ocupado por otros? ¿Somos conscientes de que nuestro zapato se apoya en los hombros de uno que se parece mucho al que fuimos? Ese hombre sobre el que descargamos el peso es, en sentido estricto, nuestro descendiente. El que está debajo. El que viene después.

Solo la sencillez natural de algunos permite mantener un hilo de esperanza.

La costumbre de caminar nos hace menos vulnerables a los disparos de los cazadores. No te detengas, lobo, siempre hay alguno al acecho.

El mar, el fuego, el desierto, el cielo. En estas cosas sin propietario se manifiesta la belleza en estado puro. No necesitan ningún tipo de maquillaje ni el adorno de la metáfora, aunque parezca a ratos que se amansan. Ni siquiera la compañía, aunque los surquen barcos, sueños, una recua de camellos incansables o las nubes. Cambian de aspecto según sople el viento, pero nunca se marchitan.

En la desolación no hay palabras, razonamientos, ni siquiera fantasías a las que agarrarse. Es el alma la que va y viene sin gobierno, sin sosiego, sola, en la oscuridad. Ni siquiera busca una salida. Sólo aspira a difuminarse, como una partícula de polvo, en el polvo unánime de la existencia. Común e incomprensible.

La soledad puede ser una forma extrema de amor.

Alguna vez he reconocido el aire de mi rostro en uno que pasa. Me sobrecoge verme desaparecer.

Cuando se rompa el hilo, abre las alas.

El corazón, tenaz, aunque va solo, nunca se abandona. Se busca entre las piedras.

Cuántas vidas así: vivió como un náufrago en una barca achicando el agua en medio de la tormenta.

Para derribar los muros invisibles (el acero del miedo, el alquitrán del silencio), la herramienta es el abrazo.

La historia es siempre la misma. Lo extraño es que seamos capaces de renovar las esperanzas. El poder sólo exige de los hombres que acepten sus designios, lo que llaman la realidad. Es decir, que adapten sus necesidades a los intereses de quien “les da de comer”. Qué triste tener que reconocer que siempre lo consiguen. Y que la gran mayoría sólo desea que los señores de la casa le abran la puerta un día. Aunque sólo sea para limpiar las caballerizas. No hay figura más patética que la del advenedizo que desprecia sus orígenes.

Cuando se pierde una mirada se está perdiendo el rumbo.

Escucha lo que te digan y espera a que el viento sople. Sobre todo se si trata de palabras luminosas.

Adentrarse en el misterio de lo que nunca decepciona. Formar parte de lo que se mueve en silencio.

Quien corre solo va consigo mismo, habla con el viento, escucha el canto de las piedras, ve el nacimiento de las amapolas, colecciona los pasos que le devuelven siempre a la guarida.

Cada vez que te caes, aprendes a caer. No es poca cosa.

No podemos evitar que la agresividad nos acorrale contra la tapia, pero sí la rendición del alma.

¿Cómo se dialoga con los que nunca se equivocan?

Frente a ese aluvión de sentimientos subterráneos que enturbian el agua que nos arrastra (la ira, el miedo, el desprecio, la violencia, el odio), la tristeza sólo busca la calma de la orilla.

Lo que se deja de hacer cambia el paisaje.

Un niño abandonado será siempre las dos cosas.

Si lo recuerdas, sopla: quizá haya brasa todavía.

Se ocultaba entre la multitud para evitar que lo arrastrara.

Sólo es verdad lo que permanece después de la tormenta.

El camino lo haces tú. Aunque lo hicieran otros antes. Aunque otros lo hagan después.

En todo lo que miro hay un rastro de luz, por pequeño que sea, de lo que me está mirando.

Ya están aquí las amapolas, a su aire, como si se alegraran.

No dejamos de esperar, contra todas las evidencias, que vuelva a pasar lo que nos hizo creer que la felicidad era posible.

¿Cómo te vas a arrepentir de lo que recibiste, si forma parte ya de lo que eres?

¿Descansa el alma?

La alegría se cimbrea en el aire como el junco en la orilla.

¿Cuál ha de ser la primera palabra tras un largo silencio?

Si la intensidad no puede compartirse es mejor no exponerla a la mirada ajena.

Cuando el fragor de las palabras te acorrale, o su ausencia te confunda, busca la respuesta en la mirada. Si tampoco ves nada, vuelve la tuya hacia el camino. Y sigue.

No dejes que el lodo del fracaso te llegue a los ojos. También es pasajero. Atrévete a mirar más allá.

Si dejas de percibir el paso del tiempo, cabe la posibilidad de que estés a punto de ser feliz. Fíjate bien en quien tengas a tu lado.

Siempre te parecerá increíble el prestigio de que goza la normalidad.

Cuando una luz se apaga, el mundo se resiente.

La mayoría, algo exhibicionista, llora a la vista de todos. Unos pocos lo hacen en la penumbra de su corazón. Quizá porque entienden que el dolor es algo íntimo, una emoción que hay que expresar en voz baja, una herida que hay que susurrar al oído de una persona capaz de compartirlo. Si es que tienen la suerte de encontrar ese tesoro.

Tu visión de la vida cambió para siempre cuando entendiste que también los otros, los enemigos, los extraños, esos a los que nada te une, forman parte de la tribu. Son lo mismo que tú.

Quedarse al margen para ser libre.

¿Para qué vas a necesitar lo que no tienes, si has vivido sin ello a cuerpo limpio y esa carencia no te ha impedido tocar la llama de la vida con la yema de los dedos?

Hay poemas que nacen para cerrar una herida y luego vuelan.

La vida es hoy. No la escatimes.

La auténtica belleza de la vida no reside en la euforia algo irreal de llegar a la meta, sino en la conciencia plena de cada paso, en el goce desnudo con que los niños hacen el camino cada día.