La ira, como los volcanes, sólo deja en el paladar un sabor a ceniza.

El niño que fuimos reaparece siempre en los momentos que importa, cuando se nubla el sol y cuando brilla en lo más alto, cuando nos turba la tristeza y cuando nos arrebata la alegría.

Los hay que odian porque le tienen pánico al aburrimiento de pasar un ratito a solas consigo mismos.

Ni siquiera saben que son esclavos de su riqueza.

La luz tiembla en todo lo que nace.

Lo que más veces ocurre sólo es una costumbre, no una obligación. En todos los órdenes de la vida.

Estar siempre de viaje sin moverse del sitio.

El humilde misterio de la vida: sostenerse en el aire como una mota de polvo.

A las emociones, para que vuelen, hay que darles rienda suelta. Y sujetar la brida, claro, cuando se desmandan. Con la punta de los dedos.

Sólo de tarde en tarde consigo ver todo lo que tengo delante de los ojos. En movimiento, vivo. Cuando sucede, vuelvo sin remedio —quiero decir feliz— a aquellos relámpagos que iluminaban en un instante la ría. Esa extraña plenitud, ese milagro para todos, es lo que busca el poeta. Es lo que encuentra cuando acierta.

Para perderse en serio hay que arriesgarse a vivir un tiempito a la intemperie.

El abrazo es un lenguaje que no todo el mundo entiende.

El silencio también es una manera de mantener el fuego.

¿No les pesará llevar a cuestas siempre la razón, como una bolsa de piedra cada vez mas pesada?

El miedo es un espejo deformante, no creas todo lo que te devuelve cuando lo miras de frente.

La mejor idea que se te puede venir a la cabeza es aquella que, en principio, no reconoces como buena. Tú sigue.

Lo mejor de la pereza, a pesar de su mala fama, es que también elude los desastres.

También el alma necesita despojarse tras un largo viaje.

Todo lo que buscamos está al alcance del silencio. Por eso hay que retirarse de vez en cuando a un buen lugar donde encontrarlo: la inmensidad de los espacios abiertos, donde se expande la mirada, o la intimidad de tu pequeño cuarto, donde se recoge en sí misma.

¿Cómo hace la gente para ser siempre la misma.

Hay cosas que sólo pueden decir las manos.

Algunas miradas se siembran a conciencia, a ver si crecen.

Si dejáramos de preguntarnos por el sentido de nuestros pasos, que nunca llegamos a desentrañar del todo, quizá perderíamos el rumbo, que de vez en cuando es de lo que se trata.

La muerte, maleducada, rompe la baraja y desbarata la partida, pero nada puede contra el juego de la vida. No hay consuelo posible, pero tampoco olvido, seguiremos amándola en tu nombre, recorriendo en tu nombre los caminos con tus viejos zapatos.

Alejarse es una manera de ver. Y de volver.

En el estallido de vitalidad con que me aturden las flores silvestres en un paseo por el campo veo también, como un reflejo en el agua, el anhelo de quienes aman la vida y su tenacidad sin límites. También, sin poder ocultarlo, el silencioso dolor de su brevedad.

Si no eres tú, ¿qué vas a dar?

Cuando menos te lo esperas, salta la fiebre.

También somos esa hoja que se mantiene en al aire sin llegar a caer.

Hay días de vendaval en que parece que la mariposa que aleteaba en las antípodas pensaba precisamente en nosotros.

 

                                                                                  Por Chetiño

 

SER

Una vida se cumple cuando llega

a saber de sí misma que ya estaba,

completa, sabia, en la tierna mirada

de aquel niño perdido entre las piedras.

No hace falta creer en el misterio.

Va por libre. Sólo estar al acecho,

sólo abrirle las compuertas del alma

y aceptar lo que eres, una gota

de tiempo, una brasa en la hoguera, una luz

diminuta durmiéndose en el bosque,

una rama cualquiera en el centro del mundo.

No es fácil seguir el rumbo cuando empiezan a borrarse las señales.

Algunas cosas se quejan si las cambiamos de lugar. Las de cristal, ante el menor descuido, se suicidan.

Los niños, hace unos años, además de buscarlo, llevábamos el tesoro en los bolsillos.

Si alguien escucha cuando guardamos silencio, a punto está de producirse el milagro.

Nunca miramos como ayer.

No hubo forma de que se callara un rato ni cuando lo bajaron del púlpito.

Se echó a andar para eludir el peligro de los caminos sin salida.

Cuando el mundo se vuelve inhabitable, Mozart. Quiero decir, casi a diario.

La alegría desorienta a los dogmáticos.

Ya no queda un humano, en esta parte del mundo, sin su fotografía.

¿De qué van a asustarse los que llegaron al borde del precipicio y plantaron allí sus esperaranzas y edificaron sus casas?

Al fantasma, si se ha llegado a instalar en casa, también hay que cambiarle la sábana de vez en cuando.

Buscarle al paisaje las antorchas en la inmensidad de la noche y al mundo las fisuras por las que hacerlo habitable, esa vendría a ser la tarea del incrédulo.

Esa manera absurda de lamentarse de lo obvio y eludir, de paso, la responsabilidad que a cada cual le corresponde sobre su propia vida: "ya nada es lo que era".

Desde que el mundo es mundo, lo sostienen los que labran, lo pervierten los que ladran.

Quien vive ligero de equipaje siempre puede partir.

La seguridad es una trampa camuflada en la maleza ante la que nos relamemos como ratones ante el queso. Hasta que cae el cepo.

Los hay convencidos de que hacen historia cada vez que hablan.

Para perder el rumbo y olvidarse de todo, para recuperar el rumbo, de vez en cuando hay que adentrarse en alguna forma de infinito: el mar, la selva, la conciencia o el desierto.