El triunfo, en la mayoría de los casos, es un mero producto de la casualidad. En el peor, de la claudicación.

Qué poco saben de sí mismos quienes declaran, aunque no venga a cuento, que ellos consiguen siempre lo que se proponen.

Hay palabras que pesan como piedras, quizá por eso se las tiran unos a otros a las primeras de cambio.

Los “valientes”, en general, viven al calor de los focos. Los justos, en la penumbra.

Todo lo que pasa viene de muy lejos, es antiguo.

 Escucha solamente a los que no predican. Aunque guarden silencio.

La teoría, a veces, literalmente, abruma. Pura niebla.

Cuando determinadas personas hablan, con gesto de hondísima preocupación, de la necesidad urgente de renovar los valores, no hay que llamarse a engaño: se refieren a la bolsa.

Si consigues un par de minutos de verdadero silencio, el día ha merecido la pena.

El insulto y la venganza no son más que secuelas de una triste dependencia.

Quien nunca fracasa jamás aprenderá a sobreponerse.

Si aceptamos que nada importa, quizá podamos dedicarnos en paz a lo que nos conmueve.

Hay momentos en que me da por pensar que todos llevamos a cuestas algo así como dos almas, o una sola dividida en dos por una línea finísima e invisible, como si vivieran de espaldas la una de la otra o nunca llegaran a entenderse del todo. Como esas gentes que viven juntas sin saber en realidad nada unos de otros. Dos almas o dos maneras muy diferentes de afrontar el viento que se lo lleva todo por delante un día cualquiera en uno de sus arranques. Dos actitudes frente a las dificultades, las sorpresas, los miedos, los paisajes, todo. No tanto enemigas como extrañas, desconocidas, hablantes de idiomas muy diferentes. Convivo con ambas sin conflictos dignos de mención aunque no siempre les encuentro el punto de enganche, la frontera, el hilo de conexión que sin duda han de tener. Por pura lógica y por toda una larga vida de convivencia. Porque las siento a ambas  casi desde el principio. Vienen a ser lo más esencial de mí, son yo, me constituyen, me torturan a ratos, se conmueven juntas a menudo, me salvan, me desorientan y me guían. Hay una tan frágil que si uno se descuida hasta parece ajena, o mejor, recién nacida. No sé si es mucho más pequeña o sólo vive oculta dentro de la otra para esquivar los innumerables peligros que acechan en las hendiduras de cada minuto de la vida de cualquiera. Sé que a veces se resquebraja como una de esas finísimas copas de cristal de una transparencia casi mágica que se utilizan en las celebraciones y luego, claro, tarda lo suyo en reponerse. Cuando sucede, una hostilidad sorda, casi imperceptible, se expande por todas partes y entonces la indefensión, el vértigo y el desamparo son absolutos. La otra, mientras, la mundana, la disfrutona, la que se deja ver, la que se entrega a la alegría y al goce a las primeras de cambio, a veces incluso con cierta ligereza, sigue a lo suyo sin percatarse de ese terremoto interior que lo remueve todo. Es en ese punto exacto donde están más lejos la una de la otra, hasta el punto de que llego a temer que se desgajen con la loca intención de marchar cada una por su lado. A ver entonces qué hago yo . La única respuesta posible ―se aprende con los años― es una resistencia silenciosa. Mirar las huellas que quedaron de otras veces en lo que nos rodea. Cobijarse en un rincón que haya servido antes de refugio, sentir el crecimiento de las raíces, escuchar el roce de las pisadas que se acercan y esperar.

La médula del deseo es la desobediencia.

Síguele el paso a la luz que se  mueve entre tus cosas, no te resistas a jugar con ella, atiéndela y deja que te lleve de la mano.

Hay insignes que enloquecen, qué coherencia, por una insignia en la solapa.

La belleza se defiende sola.

Hay días de plenitud que arden en el aire y arraigan en el alma con la fuerza de la vida. Los días vacíos se dispersan como la ceniza.