La derrota invita a la reflexión meditativa como la victoria al amaneramiento. La primera se recoge en el silencio como la segunda se desbarata en fuegos artificiales. Ninguna de las dos es para siempre.

Es muy buena señal si la muerte nos sorprende con alguna tarea pendiente.

Hay gente que sólo se reconoce en el conflicto.

Todo lo que ves por primera vez es ya muy viejo.

Los gritos desfiguran. Como puntas de lanza, sólo buscan abrir una grieta en el muro.

Habla con el miedo de tú a tú, cuéntalo, compártelo con el insomne que te habita, ya que los otros duermen. Aunque no se te pase.

Lo extraordinario de cada día es volver a creer que todavía es posible.

Eres libre cuando no tienes que defender que eres libre.

Lo esencial guarda silencio.

El poema espera siempre con paciencia la mirada desnuda que lo descubra.

Sería suficiente ―la religión es lo de menos― un solo mandamiento: no hacer daño.

He vuelto a mirar la intimidad del mundo desde el mismo lugar que lo miré de niño, cuando nada sabía del dolor y de la muerte, como si en un imperceptible parpadeo ―lo que viene a ser una vida, más o menos― se cerrara una puerta sin estruendo. Un círculo perfecto. Algunas cosas han cambiado, hay más asfalto en los caminos y algo así como agujeros en el tiempo, se ha desmoronado la casa que todo lo sostenía sin aparente esfuerzo, no se oye el crujido de los pasos en las escaleras que llevaban al refugio secreto, pero el aire es el mismo ―la luz naciente en la ladera del otro lado de la ría, la humedad eterna de las sábanas, la pertinacia a ratos de la lluvia― y se escuchan muy nítidas las voces que guiaban aquellos primeros pasos todavía indecisos de cada uno de nosotros. Está, sobre todo, el mar y su música perenne, como un sueño. Voy y vengo por su orilla con la misma alegría que me emocionaba hace mucho y no puede haber, cómo va a haberla, duda alguna: sus miradas están en todo lo que miro.

Si tienes alguien que se ocupa cada día de ti, lo tienes todo. Si no lo tienes, cuida de ti mismo, construye tu soledad con manos y paciencia de alfarero. 

Con el viento no se juega, como es natural: él mueve los hilos.

El caudaloso río de la crueldad, siglo tras siglo, ¿es una anomalía o el oscuro cimiento en que se asienta la condición humana?

Sin los puentes que tiende la imaginación nadie podría salir de su propio encierro ni atravesar los ríos que le salgan al camino.

Escuchar con atención, perdidos en el bosque, el aullido del que procedemos. Pensar si lo seguimos.

En la vejez, deshojada la margarita tantas veces, nada más provechoso que emplear el tiempo en ir desprendiéndose de las viejas convicciones. Como si fuera un juego.

Leer es una forma tranquila de andar por el mundo, soledad llena de gente.

Cada vez que evitamos repeler una agresión quizá cambia un poco el mundo.

Qué templadas se escuchan las voces de los sueños.

El silencio es el más valioso de los lujos, aunque sea gratuito.

Todos los caminos se desvían, menos el que hacemos todos.

La alegría de vivir, siendo conscientes del final, es la más hermosa de las contradicciones.

Cada vez que vuelve trae en el pico la esperanza.

Lo que vivimos en sueños se tropieza con lo que estamos obligados a vivir en la realidad. Cuando consigue imponerse entramos en otra dimensión. Que dure poco es natural.

Lo primero que a algunos se les ocurre, a la hora de matizar, es prescindir de la eme. Para abrir boca.

 De los horrores se aprende. Casi siempre tarde.

Hay cosas que solo se pueden reconstruir en sueños.

 Algo esconde, se piensa de quien elude participar en el desfalco.