El triunfo, en la mayoría de los casos, es un mero producto de la casualidad. En el peor, de la claudicación.

Qué poco saben de sí mismos quienes declaran, aunque no venga a cuento, que ellos consiguen siempre lo que se proponen.

Hay palabras que pesan como piedras, quizá por eso se las tiran unos a otros a las primeras de cambio.

Los “valientes”, en general, viven al calor de los focos. Los justos, en la penumbra.

Todo lo que pasa viene de muy lejos, es antiguo.

 Escucha solamente a los que no predican. Aunque guarden silencio.

La teoría, a veces, literalmente, abruma. Pura niebla.

Cuando determinadas personas hablan, con gesto de hondísima preocupación, de la necesidad urgente de renovar los valores, no hay que llamarse a engaño: se refieren a la bolsa.

Si consigues un par de minutos de verdadero silencio, el día ha merecido la pena.

El insulto y la venganza no son más que secuelas de una triste dependencia.

Quien nunca fracasa jamás aprenderá a sobreponerse.

Si aceptamos que nada importa, quizá podamos dedicarnos en paz a lo que nos conmueve.

Hay momentos en que me da por pensar que todos llevamos a cuestas algo así como dos almas, o una sola dividida en dos por una línea finísima e invisible, como si vivieran de espaldas la una de la otra o nunca llegaran a entenderse del todo. Como esas gentes que viven juntas sin saber en realidad nada unos de otros. Dos almas o dos maneras muy diferentes de afrontar el viento que se lo lleva todo por delante un día cualquiera en uno de sus arranques. Dos actitudes frente a las dificultades, las sorpresas, los miedos, los paisajes, todo. No tanto enemigas como extrañas, desconocidas, hablantes de idiomas muy diferentes. Convivo con ambas sin conflictos dignos de mención aunque no siempre les encuentro el punto de enganche, la frontera, el hilo de conexión que sin duda han de tener. Por pura lógica y por toda una larga vida de convivencia. Porque las siento a ambas  casi desde el principio. Vienen a ser lo más esencial de mí, son yo, me constituyen, me torturan a ratos, se conmueven juntas a menudo, me salvan, me desorientan y me guían. Hay una tan frágil que si uno se descuida hasta parece ajena, o mejor, recién nacida. No sé si es mucho más pequeña o sólo vive oculta dentro de la otra para esquivar los innumerables peligros que acechan en las hendiduras de cada minuto de la vida de cualquiera. Sé que a veces se resquebraja como una de esas finísimas copas de cristal de una transparencia casi mágica que se utilizan en las celebraciones y luego, claro, tarda lo suyo en reponerse. Cuando sucede, una hostilidad sorda, casi imperceptible, se expande por todas partes y entonces la indefensión, el vértigo y el desamparo son absolutos. La otra, mientras, la mundana, la disfrutona, la que se deja ver, la que se entrega a la alegría y al goce a las primeras de cambio, a veces incluso con cierta ligereza, sigue a lo suyo sin percatarse de ese terremoto interior que lo remueve todo. Es en ese punto exacto donde están más lejos la una de la otra, hasta el punto de que llego a temer que se desgajen con la loca intención de marchar cada una por su lado. A ver entonces qué hago yo . La única respuesta posible ―se aprende con los años― es una resistencia silenciosa. Mirar las huellas que quedaron de otras veces en lo que nos rodea. Cobijarse en un rincón que haya servido antes de refugio, sentir el crecimiento de las raíces, escuchar el roce de las pisadas que se acercan y esperar.

La médula del deseo es la desobediencia.

Síguele el paso a la luz que se  mueve entre tus cosas, no te resistas a jugar con ella, atiéndela y deja que te lleve de la mano.

Hay insignes que enloquecen, qué coherencia, por una insignia en la solapa.

La belleza se defiende sola.

Hay días de plenitud que arden en el aire y arraigan en el alma con la fuerza de la vida. Los días vacíos se dispersan como la ceniza.

La derrota invita a la reflexión meditativa como la victoria al amaneramiento. La primera se recoge en el silencio como la segunda se desbarata en fuegos artificiales. Ninguna de las dos es para siempre.

Es muy buena señal si la muerte nos sorprende con alguna tarea pendiente.

Hay gente que sólo se reconoce en el conflicto.

Todo lo que ves por primera vez es ya muy viejo.

Los gritos desfiguran. Como puntas de lanza, sólo buscan abrir una grieta en el muro.

Habla con el miedo de tú a tú, cuéntalo, compártelo con el insomne que te habita, ya que los otros duermen. Aunque no se te pase.

Lo extraordinario de cada día es volver a creer que todavía es posible.

Eres libre cuando no tienes que defender que eres libre.

Lo esencial guarda silencio.

El poema espera siempre con paciencia la mirada desnuda que lo descubra.

Sería suficiente ―la religión es lo de menos― un solo mandamiento: no hacer daño.

He vuelto a mirar la intimidad del mundo desde el mismo lugar que lo miré de niño, cuando nada sabía del dolor y de la muerte, como si en un imperceptible parpadeo ―lo que viene a ser una vida, más o menos― se cerrara una puerta sin estruendo. Un círculo perfecto. Algunas cosas han cambiado, hay más asfalto en los caminos y algo así como agujeros en el tiempo, se ha desmoronado la casa que todo lo sostenía sin aparente esfuerzo, no se oye el crujido de los pasos en las escaleras que llevaban al refugio secreto, pero el aire es el mismo ―la luz naciente en la ladera del otro lado de la ría, la humedad eterna de las sábanas, la pertinacia a ratos de la lluvia― y se escuchan muy nítidas las voces que guiaban aquellos primeros pasos todavía indecisos de cada uno de nosotros. Está, sobre todo, el mar y su música perenne, como un sueño. Voy y vengo por su orilla con la misma alegría que me emocionaba hace mucho y no puede haber, cómo va a haberla, duda alguna: sus miradas están en todo lo que miro.

Si tienes alguien que se ocupa cada día de ti, lo tienes todo. Si no lo tienes, cuida de ti mismo, construye tu soledad con manos y paciencia de alfarero. 

Con el viento no se juega, como es natural: él mueve los hilos.

El caudaloso río de la crueldad, siglo tras siglo, ¿es una anomalía o el oscuro cimiento en que se asienta la condición humana?

Sin los puentes que tiende la imaginación nadie podría salir de su propio encierro ni atravesar los ríos que le salgan al camino.

Escuchar con atención, perdidos en el bosque, el aullido del que procedemos. Pensar si lo seguimos.

En la vejez, deshojada la margarita tantas veces, nada más provechoso que emplear el tiempo en ir desprendiéndose de las viejas convicciones. Como si fuera un juego.

Leer es una forma tranquila de andar por el mundo, soledad llena de gente.

Cada vez que evitamos repeler una agresión quizá cambia un poco el mundo.

Qué templadas se escuchan las voces de los sueños.

El silencio es el más valioso de los lujos, aunque sea gratuito.

Todos los caminos se desvían, menos el que hacemos todos.

La alegría de vivir, siendo conscientes del final, es la más hermosa de las contradicciones.

Cada vez que vuelve trae en el pico la esperanza.

Lo que vivimos en sueños se tropieza con lo que estamos obligados a vivir en la realidad. Cuando consigue imponerse entramos en otra dimensión. Que dure poco es natural.

Lo primero que a algunos se les ocurre, a la hora de matizar, es prescindir de la eme. Para abrir boca.

 De los horrores se aprende. Casi siempre tarde.

Hay cosas que solo se pueden reconstruir en sueños.

 Algo esconde, se piensa de quien elude participar en el desfalco.

A veces hay que perder el rumbo para volver a repensar a dónde vamos.

La razón es una herramienta, no una propiedad.