LAS caricias le pertenecen a quien las recibe, se quedan en el laberinto de su piel.

YA eres lo que has vivido a fondo, ¿por qué habrías de olvidarlo?

NO dejes de sonreír aunque sea evidente que el círculo se cierra.

VOLVER a casa sin la calderilla del rencor en el corazón, eso es heroico.

VUELVE si quieres a hacer el camino por el que un día te perdiste, pero no te hagas daño.

NO digas nada, deja pasar el tiempo ola tras ola. Solo mira las nubes, que lo reflejan todo, y guárdame el secreto.

SIEMPRE que elegimos un camino dejamos abierta la posibilidad de desandarlo para tomar uno de aquellos que dejamos atrás. Hasta encontrar, tal vez, el nuestro.

CUANDO tiembla, la mirada queda al descubierto. No hay miradas neutras.

SERÉ lo que tú quieras. El humo de la hoguera y el párpado del viento que de noche la apague.

HAY ausencias que merecen, por tenaces, otro nombre.

AUNQUE el viento de la vida se lo lleve todo, hay un lugar inaccesible donde las huellas perduran.

LA elegancia no puede comprarse en el mercado.

SOLO nos damos cuenta de lo importante cuando ya no puede serlo.

LAS cosas pequeñas lo ocupan todo.

DESPUÉS del vendaval, si aguantas, levanta la mirada, contempla la desnudez de lo esencial.

CUIDA como oro en paño lo que recuerdas de lo que te parece que has perdido.

 PARA tener alguna certidumbre es necesario equivocarse mucho.

LOS abrazos de verdad nunca caducan.

LA tarea fundamental de la memoria es despojarse de la ganga, abrirle al viento del olvido puertas y ventanas.

LAS fiestas a plazo fijo derivan casi siempre en farsa o en tragedia.

LAS fiestas a plazo fijo derivan casi siempre en farsa o en tragedia.

HACE falta aislarse para saber algo de uno mismo.

QUÉ será de este lápiz, Igor Barreto, con el que escribo después de leer tu poema sobre el lápiz. Yo también tengo un ramillete de lápices al alcance de la mano, los veo menguar con lentitud, como los días que ahora pasan, en apariencia, sin dejar rastro. Y me alegra la tarde estar de acuerdo: podría decirnos tanto cada uno de ellos. Se van haciendo más pequeños, alguno se pierde por ahí, bajo las patas del sofá o condenado al ostracismo en el fondo de una bolsa de viaje, pero nada los dobla. Puede uno quebrarlos en un arranque de ira, pero no agachan la cabeza, su orgullo permanece intacto. Acuden luego al mordisco del sacapuntas, divididos, y cambian tal vez de domicilio: del bote negro de los nuevos a la cajita de latón de los que casi han completado su camino, donde meditan si todavía tienen algo que contar. Tienes razón: su vida puede compararse con la vida de un hombre.

EL aplauso parece ya solamente una costumbre, como el pésame en los entierros.

HAY enemigos que se pasan la vida necesitándose.

TODAVÍA ando buscando a quien escribe por mí, al que crea mi silencio.

NADIE puede darse cuenta de todas las miradas.

MALDITA la gracia de los alardes de ingenio con que se acuchillan algunas celebridades, siempre con un insufrible aire de superioridad, siempre con una sonrisa de cartón piedra, con el único fin de acertar donde le duele al otro.

UNA casa sin libros es un túnel sin salida.

SI lo cuentas a las claras la oscuridad se diluye. Casi siempre.

TIENES la soledad, no la hagas trizas.

 ¿TENDRÍAS que rendirte solo porque perdieras?

A ESTAS alturas, solo es original quien no se miente.

ABRE los ojos para que alce el vuelo el pájaro dormido.

SOÑABA que escribía. Al despertar, se daba cuenta de que eran garabatos.

EN cuanto a la memoria, no me acuerdo bien de cuándo empieza a prescindir de la hojarasca para quedarse solo con la médula de lo que, en cualquier caso, fue.

LA vida se degrada si preferimos la comodidad a la justicia.

ASUMIR la soledad como el mejor lugar donde reconocernos, lejos de la distorsión de los espejos, del ruido de las vanidades, de los disfraces. Sin trampa ni cartón.

HAY días que nacen con las grietas al aire, como si nos avisaran de que nos tentemos la ropa antes de atravesarlos.

PARA algunos, la mayor dificultad de la vejez es el abrazo inevitable de la noche, donde se cruzan todos los caminos y la vida se instala en la penumbra.

QUÉ no podrían decirnos los que guardan silencio.

CUANDO te parece que ya no soportas el dolor, quizá estas empezando a curarte.

HAY personas que se aman sin llegar a decírselo nunca, sin dar el paso. Otras lo dan, y allí se quedan.

DECÍAN que era poco sociable porque prefería estar consigo mismo.

QUÉ puede hacer, sino entregarse, quien se tropieza con el estallido de la luz en la última cuesta.

QUIZÁ las piedras se encarguen, en su eterno silencio, de mantener para nosotros el misterio.

COMPARTIR el miedo con el silencio cristalino de la noche. Dejar, insomne, que transcurra la batalla. Quedarse junto al fuego hasta que aclare el día. Alzarse luego sin renunciar a la belleza.

SOLO lo que podemos disfrutar sin competir le devuelve a la vida su sentido. No se trata de perseguir la felicidad, sino de vivirla sin aspavientos cuando se presenta.

VIVIR con alegría sin necesidad de tener una razón, un objetivo, una respuesta.

HAY gente que sostiene la poesía con toda naturalidad, como jilgueros, sin llegar a saberlo.