Visto lo visto a lo largo de la historia, sólo nos queda una plegaria: que por nada del mundo vuelvan unos y otros a salvarnos. Ya haremos nosotros lo que podamos. Que se guarden para ellos el paraíso y sus alrededores.

Las viejas ideas también han decicido camuflarse.

En las redes sociales no es oro todo lo que reluce, es verdad. Mucha ganga como en cualquier otro medio. Con la ventaja, eso sí, de que cualquiera puede entrar y salir a capricho, sin tener que someterse al beneplácito o la prohibición de los mandarines de turno.

A veces hay que guardar silencio para que se escuche bien lo que queríamos decir.

La cólera se inflama hasta que encuentra una razón –casi siempre trivial– que la justifique.

Qué tiempos éstos en que una tímida apelación a la verdad llega a considerarse como declaración de guerra.

Ni siquiera la inteligencia es capaz de prescindir del odio. Eso sí, lo  justifica con lo que llama sentido de la justicia.

Hay quien se aleja de lo que había elegido para seguir echándolo de menos. Cualquier cosa menos afrontar el riesgo de sentir que puede perderlo.

La pasión se retira para recuperarse. Lo mismo que el cuerpo duerme. Se mueve en espiral, desconoce la línea recta. Es cierto que duele, y también que vivifica.

Hay ausencias obstinadas: se quedan a vivir muy cerca.

La muerte utiliza la estrategia de los corredores de fondo. Empieza despacito y va subiendo el ritmo hasta que nos alcanza.

Hay quien se regocija cuando percibe el odio en la mirada ajena.  ¿Le cuadrarán las cuentas?

No tener seguridad en lo que hago es el motor que me impulsa a seguir haciéndolo.

Mirarse profundamente es, literalmente, compartir el abismo. Lo difícil es cruzarlo.

Solo cuando dejamos de buscarnos en cada gesto del otro tenemos una pequeña posibilidad de que nos vea.

Para estar en paz con uno mismo hay que elegir bien dónde estar.

Hay mucha, mucha gente que solamente le encuentra el intríngulis al día cuando se topa con alguien a quien tirarle los trastos a la cabeza.

La timidez, en ocasiones, puede ser el mejor antídoto frente a la prepotencia.

Vivía en ascuas sin llegar a quemarse nunca.

Todo lo que distingue corre también el riesgo de la marginación.

Llegados a la vejez, la tarea es sencilla: defender la mirada con la que vimos la belleza allí donde se diera. La más honda, la mirada del alma. Aunque sea en silencio.

No te creas todo lo que crees, casi siempre es pasajero.

“Me asalta la duda” quizá sea una expresión desmesurada, aunque de uso común. Las dudas nunca abandonan el castillo.

Puede ser que la noche, como nosotros, también dude del día de mañana.

Cuando se resquebraja, nadie espera lo que el alma deja al descubierto: el desamparo desde el que hay que volver a aprenderlo todo, una y mil veces.

 También en poesía se ven más los fuegos artificiales, pero se desvanecen en el aire.

Ser libre no es algo que haya que lograr, sino una forma de vivir, con su horizonte luminoso y sus zonas de penumbra. O, por lo menos, de pensar. Condición sine que non: no enturbiar la libertad ajena.

La inquietud de esperar al fontanero se parece mucho a la inseguridad con que acudimos a una primera cita: siempre cabe temer que nunca llegue.

Cuando la euforia o el pesimismo se desbordan, es hora de buscar la puerta de salida para volver a casa.

Si te ofendes ante el insulto gratuito le estás dando un reconocimiento que no merece. Que no mueva las hojas del árbol bajo el que te cobijas.

Cuando paseo, siento. Cuando me paro, escucho.

Para salirse de la fila sin ser visto, lo más efectivo es no hacer ruido.

Cuando el dolor escribe, el poema se estremece.

Entre la luz y la oscuridad, la frágil revelación de la penumbra, donde se mueve la vida.

Sólo la experiencia serena del fracaso nos permite aceptarlo con lucidez: su mala fama es una trampa, nadie avanza sin tropezar o sin caer de tanto en tanto en un error.

Detrás de cada silencio ha habido una batalla, por invisible que fuera.

Error tipográfico: qué solos se quedan los huertos.

Qué hermosa lentitud, a veces, quedarse sin palabras.

El día que no recuerdes nada, si tienes suerte, sólo podrás hablar de lo que veas.

Libro de instrucciones para adentrarse en la vejez: mira bien dónde pisas.

La poesía es un lugar apartado al que volver, aunque sea con las manos vacías, aunque sea con el corazón enfermo. La verdadera casa. El único refugio que se mantiene en pie después de las tormentas.

Vivimos rodeados de expertos en esto y aquello que no llegan a ponerse de acuerdo en nada.

Ya no se sabe si el narcisismo se ha convertido en una ideología dominante o se trata sólo de una epidemia.

Una muletilla que produce escalofríos, la diga quien la diga: “nosotros pensamos...” ¿En serio? ¿Todos juntos? ¿Al unísono?

Nadie puede contar todo lo que sucede, recuerda o germina dentro de su cabeza o en la intimidad de su corazón a lo largo de un solo día.

Me conmueve que también la muerte sea femenina. Como la pena, la angustia, la alegría, la buena o la mala suerte. La lágrima y la risa. La soledad, la cama, la sábana, la calma, la almohada, la ternura. La tierra. La música, la luz y la palabra. Y estas otras rebeldes, indomables, que no se dejan dominar por el artículo: el agua que se aquieta o se enfurece, el águila en las alturas, el alma inabarcable.

Hay preguntas que uno se hace aunque sea consciente de que no le gustaría la respuesta. Por ejemplo, ¿en qué momento se pervierte la conciencia de los niños? O esta otra, mucho más prosaica: ¿quedará algún gremio en el que  no se hagan trampas los unos a los otros?

Lo que se pierde cobra un protagonismo momentáneo que no siempre merece.

El gran viaje, tras haberse uno perdido en algún abismo fuera de control, es volver a casa a tiempo, levantar la persiana,acariciar el borde de la mesa, mirar cómo la luz se despereza una vez más en los tejados.

Triunfar a toda costa conduce muy a menudo a la conquista del vacío.