Cuadernos de Ulpiano Ros

viernes, 28 de septiembre de 2018

Cuando el día nace desarbolado, me dejo ir en una hoja que pasa.
Enviar por correo electrónicoEscribe un blogCompartir en XCompartir con FacebookCompartir en Pinterest
Entrada más reciente Entrada antigua Inicio
Ver versión para móviles

desvanes

  • La garza roja
  • Cuadernos de niebla

Archivo del blog

  • ►  2026 (157)
    • ►  junio (19)
    • ►  mayo (30)
    • ►  abril (29)
    • ►  marzo (26)
    • ►  febrero (26)
    • ►  enero (27)
  • ►  2025 (348)
    • ►  diciembre (30)
    • ►  noviembre (29)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (27)
    • ►  agosto (27)
    • ►  julio (30)
    • ►  junio (29)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (28)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (27)
  • ►  2024 (334)
    • ►  diciembre (25)
    • ►  noviembre (28)
    • ►  octubre (26)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (30)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (29)
    • ►  mayo (30)
    • ►  abril (28)
    • ►  marzo (19)
    • ►  febrero (27)
    • ►  enero (31)
  • ►  2023 (329)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (28)
    • ►  agosto (9)
    • ►  julio (29)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (25)
    • ►  marzo (27)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (30)
  • ►  2022 (362)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (29)
    • ►  octubre (30)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (30)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (32)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (30)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2021 (353)
    • ►  diciembre (19)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2020 (367)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (31)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (29)
    • ►  enero (31)
  • ►  2019 (365)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ▼  2018 (365)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ▼  septiembre (30)
      • Estar solo también le puede doler a otro.
      • ¿A dónde irán las ideas que se nos escapan? No ...
      • Cuando el día nace desarbolado, me dejo ir en u...
      • Quien haya tenido que aprender a no pedir ayuda...
      • Lo que intentamos cuando decimos la palabra sie...
      • Hay personas que prefieren ser esclavas de sus ...
      • Cada cosa a su tiempo, decimos a destiempo.
      • Nada como esos pequeños instantes que torpement...
      • Somos capaces de estrellar un avión lleno de pa...
      • De los errores se aprende, dice la voz popular....
      • Alimentó la pasión, porque era un halago, sin ll...
      • El mar no duerme, nos espera.
      • El silencio se aprende. En medio del griterío, ...
      • La arrogancia es una enfermedad que tiene mala ...
      • En las tardes menos propicias, cuando las respu...
      • Si el hombre fuera capaz de estar consigo mismo...
      • Que cada cual tire del hilo, a ver si un día, p...
      • Nunca le sonrías al poderoso que te humilla. Tu...
      • No hay un camino solo, nunca te empeñes en impo...
      • Cuando te doren la píldora, suspende el tratami...
      • Cuando tocamos fondo, nos reconocemos en el res...
      • El silencio es una forma noble de austeridad.
      • En soledad se puede amar la soledad.
      • Correr bajo la lluvia, como si se bañara el cor...
      • Tu alergia al vaivén de las vanidades es tambié...
      • Si algo altera tu ritmo, cambia el paso sin rem...
      • Maquillan lo que dicen para ocultar la podredum...
      • Nunca se apagan las luces que nos enviaba el ma...
      • Las palabras, a veces, están quietas. Quizá nos...
      • Los lugares importantes se nos meten dentro, va...
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2017 (365)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2016 (366)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (29)
    • ►  enero (31)
  • ►  2015 (348)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (27)
    • ►  enero (15)

La lámpara y la mesa

La lámpara y la mesa

Un fuego breve

Un fuego breve




  • (sin título)
    Los cambios, en la vejez, van de la mano. Todos en la misma dirección.
  • (sin título)
    Si no tuviera dudas, sería inamovible. Estaría, como quien dice, muerto.
  • (sin título)
    LOS LEONES Y EL NIÑO Los leones, reunidos en un claro del bosque. El niño se acerca con paso tranquilo, como si quisiera fijarlos en sus ojo...
  • (sin título)
    En medio de los escombros, un poema a la intemperie: la mano limpia de una muñeca rota como pidiendo auxilio.
  • (sin título)
    Sabes que alguien huye cuando el miedo le culebrea en la mirada.
  • (sin título)
    Siempre que miro estás ahí ―casi no estás―, como la estela de un vuelo que el resto de las cosas no ha sabido percibir.
  • (sin título)
    El poeta también recupera el aliento cuando el poema respira.
  • (sin título)
    O NENO Quen fora o neno que baixa a costa en bicicleta co mundo todo a tremelicar na súa ollada, a gaivota que paira no ar coma nun xogo, a ...
  • (sin título)
    Qué libres, a veces, las palabras. Cualquier mañana, sin venir a cuento, se echan a volar, se ocultan y bailan en las olas como pañuelos a l...
  • (sin título)
    Al odio no hace falta sacarle punta.
Tema Sencillo. Imágenes del tema: gaffera. Con la tecnología de Blogger.