Cuadernos de Ulpiano Ros

lunes, 23 de septiembre de 2024

Sabes que el poema está cuando ya no lo decides tú.

Enviar por correo electrónicoEscribe un blogCompartir en XCompartir con FacebookCompartir en Pinterest
Entrada más reciente Entrada antigua Inicio
Ver versión para móviles

desvanes

  • La garza roja
  • Cuadernos de niebla

Archivo del blog

  • ►  2026 (122)
    • ►  mayo (14)
    • ►  abril (29)
    • ►  marzo (26)
    • ►  febrero (26)
    • ►  enero (27)
  • ►  2025 (348)
    • ►  diciembre (30)
    • ►  noviembre (29)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (27)
    • ►  agosto (27)
    • ►  julio (30)
    • ►  junio (29)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (28)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (27)
  • ▼  2024 (334)
    • ►  diciembre (25)
    • ►  noviembre (28)
    • ►  octubre (26)
    • ▼  septiembre (30)
      • Otra vez he estado a punto de perderme en el pasil...
      • Los buenos poemas vuelven.
      • Solo la huida puede salvarnos de algunas encerronas.
      • No sé qué pensar de la gente que asegura tener muc...
      • Siempre que se nos pierde algo le abrimos espacio ...
      • ¿En qué te vas a ocupar si encuentras la solución?
      • Imaginé que dábamos un paseo de la mano y en silen...
      • Sabes que el poema está cuando ya no lo decides tú.
      • Las ideas que se nos escapan, ¿viajan por el aire ...
      • Mi gato, que se fue de este mundo hace ya muchos a...
      • A poco vivo que uno esté, no tiene más remedio que...
      • El dolor más profundo es incomunicable, solo encue...
      • Cultivar la verdad tiene sus riesgos.
      • Quizá la luz de la mañana lo sepa todo de nosotros.
      • Lo que no llega a ser le da consistencia al vacío,...
      • Si dejas salir a la fiera, quizá no puedas evitar ...
      • Irse sin ruido está al alcance de muy pocos.
      • La extraña la solemnidad de algunos produce escalo...
      • Algunos poemas no llegan a brotar, pero siguen ah...
      • Qué raro que la gente atienda a diario a sus oblig...
      • El tono de las palabras transforma lo que dicen, c...
      • El dolor del alma no admite cicatrices, se adensa ...
      • Cada vez que te caes, aunque parezca indiferente, ...
      • La poesía tiene la costumbre de escapar sin dejar ...
      • Llegados a cierta altura, se trata solo de apartar...
      • Casi todo el mundo dice que se veía venir, pero ca...
      • Hay formas de cortesía de una lógica aplastante: c...
      • El mundo se ha levantado hoy inhabitable. Tú, más ...
      • La inteligencia sin emoción solo deslumbra, como l...
      • Solo cuando perdemos a destiempo, por sorpresa, a ...
    • ►  agosto (30)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (29)
    • ►  mayo (30)
    • ►  abril (28)
    • ►  marzo (19)
    • ►  febrero (27)
    • ►  enero (31)
  • ►  2023 (329)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (28)
    • ►  agosto (9)
    • ►  julio (29)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (25)
    • ►  marzo (27)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (30)
  • ►  2022 (362)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (29)
    • ►  octubre (30)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (30)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (32)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (30)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2021 (353)
    • ►  diciembre (19)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2020 (367)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (31)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (29)
    • ►  enero (31)
  • ►  2019 (365)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2018 (365)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2017 (365)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (28)
    • ►  enero (31)
  • ►  2016 (366)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (29)
    • ►  enero (31)
  • ►  2015 (348)
    • ►  diciembre (31)
    • ►  noviembre (30)
    • ►  octubre (31)
    • ►  septiembre (30)
    • ►  agosto (31)
    • ►  julio (31)
    • ►  junio (30)
    • ►  mayo (31)
    • ►  abril (30)
    • ►  marzo (31)
    • ►  febrero (27)
    • ►  enero (15)

La lámpara y la mesa

La lámpara y la mesa

Un fuego breve

Un fuego breve




  • (sin título)
    O NENO Quen fora o neno que baixa a costa en bicicleta co mundo todo a tremelicar na súa ollada, a gaivota que paira no ar coma nun xogo, a ...
  • (sin título)
    En medio de los escombros, un poema a la intemperie: la mano limpia de una muñeca rota como pidiendo auxilio.
  • (sin título)
    Al odio no hace falta sacarle punta.
  • (sin título)
    Los cambios, en la vejez, van de la mano. Todos en la misma dirección.
  • (sin título)
    El poeta también recupera el aliento cuando el poema respira.
  • (sin título)
    Siempre que miro estás ahí ―casi no estás―, como la estela de un vuelo que el resto de las cosas no ha sabido percibir.
  • (sin título)
    Si no tuviera dudas, sería inamovible. Estaría, como quien dice, muerto.
  • (sin título)
    Qué libres, a veces, las palabras. Cualquier mañana, sin venir a cuento, se echan a volar, se ocultan y bailan en las olas como pañuelos a l...
  • (sin título)
    LOS LEONES Y EL NIÑO Los leones, reunidos en un claro del bosque. El niño se acerca con paso tranquilo, como si quisiera fijarlos en sus ojo...
  • (sin título)
    Sabes que alguien huye cuando el miedo le culebrea en la mirada.
Tema Sencillo. Imágenes del tema: gaffera. Con la tecnología de Blogger.