Cuadernos de Ulpiano Ros

viernes, 7 de mayo de 2021

Nada despeja tantos caminos como las causas perdidas.

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      • Los mejores recuerdos son los que dibujan siempre ...
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      • No se puede cultivar un jardín para quienes hacen ...
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      • Se negaba a dormir: cada vez que abría los ojos el...
      • Si quieres escapar, no eches la llave.
      • La furia, máscara del desamparo.
      • El tiempo te anda buscando, procura no pararte.
      • No había nadie, bajo la niebla translúcida, en el ...
      • El erudito es un coleccionista compulsivo de respu...
      • Algunas almas también las carga el diablo.
      • Entrar en casa para verse por dentro.
      • Esos a los que la luz les duele como una astilla q...
      • Se dio cuenta de que algo andaba mal cuando empezó...
      • Las palabras, tantos años despues, vuelven a caer ...
      • Ahora es el momento, se atrevió a confesar cuando ...
      • Mi corazón es un niño cuando llueve.
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      • Nada despeja tantos caminos como las causas perdidas.
      • No dejes de vigilar al enemigo que te habita, él s...
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      • Los niños viven todo el rato. Como si fuera fácil.
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La lámpara y la mesa

La lámpara y la mesa

Un fuego breve

Un fuego breve




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    Los cambios, en la vejez, van de la mano. Todos en la misma dirección.
  • (sin título)
    Si no tuviera dudas, sería inamovible. Estaría, como quien dice, muerto.
  • (sin título)
    LOS LEONES Y EL NIÑO Los leones, reunidos en un claro del bosque. El niño se acerca con paso tranquilo, como si quisiera fijarlos en sus ojo...
  • (sin título)
    En medio de los escombros, un poema a la intemperie: la mano limpia de una muñeca rota como pidiendo auxilio.
  • (sin título)
    Sabes que alguien huye cuando el miedo le culebrea en la mirada.
  • (sin título)
    Siempre que miro estás ahí ―casi no estás―, como la estela de un vuelo que el resto de las cosas no ha sabido percibir.
  • (sin título)
    El poeta también recupera el aliento cuando el poema respira.
  • (sin título)
    O NENO Quen fora o neno que baixa a costa en bicicleta co mundo todo a tremelicar na súa ollada, a gaivota que paira no ar coma nun xogo, a ...
  • (sin título)
    Qué libres, a veces, las palabras. Cualquier mañana, sin venir a cuento, se echan a volar, se ocultan y bailan en las olas como pañuelos a l...
  • (sin título)
    Al odio no hace falta sacarle punta.
Tema Sencillo. Imágenes del tema: gaffera. Con la tecnología de Blogger.