Aunque sabes de sobra que la ola se acerca —el viento te la trae—, nunca dejes de entregarte a la belleza de la vida, por inesperada que sea. Aunque te parezca que llega a destiempo. Aunque pudiera ser, una vez más, una trampa.

No duele la soledad, que es el refugio. Duele la ausencia.

El poeta viaja hacia la infancia, o por lo menos sueña que lo hace. No escribe, juega.

Llegar a viejo solo es cuestión de tiempo, no hace falta rendirse.

El amor no se da cuenta de las cuatro paredes.

Tocarse tiene consecuencias.

Que una herida se cierre la hace definitiva.

 Hay gente que se enamora, dicen, de lo que no puede ser. Por suerte.

Si tuviésemos a mano lo que buscamos, es posible que  buscáramos otra cosa.

Los pesimistas, si acaso, aburren. Los optimistas a tiempo completo, además, intimidan.

Lo que sucede dentro ―aunque  nadie lo vea, aunque tú mismo no lo veas― es lo que en verdad importa de todo lo que sucede. Se queda allí latiendo como un candil en la noche.

A estas alturas, escribir no es más que conversar con el silencio. Estar atento a lo que dice.

No creas que haces siempre el mismo camino. ¿Estás seguro de haber pisado todas las piedras, oído todos tus pasos, visto bailar a todas las amapolas, encontrado lo que te esperaba? Puede que sea hoy mismo.

Ir de la mano es un viaje al que no todo el mundo se atreve.

¿Cuánta gente vive donde ―tal vez― no debiera? ¿Cuánta se da cuenta? ¿Cuánta puede escapar? 

Hazle sitio a la felicidad cada vez que se acerque a tu casa, pero evita la tentación de convertirla en costumbre.

Si eres capaz de imaginarlo, hay altas probabilidades de que suceda.

Quizá sea preferible vivir al borde del abismo que en la seguridad anodina de la cueva, que además es ficticia.

Tengo doce lectores, tal vez. Les dejo Una brizna de algo cada mañana en en el balcón como si fuera un pájaro.

Esos optimistas sin filtro que van a piñón fijo por la vida, empeñados además en propagar su fe, desconocen la suavidad curativa que a veces tiene un rato a solas con la melancolía. Si es frente al mar, el esquivo fantasma de la felicidad no andará muy lejos.

No te levantes de la cama hasta que no hayas cerrado a cal y canto el baúl de los sueños con todos sus personajes dentro, vivos y muertos, reales o imaginarios. Sin olvidar, por supuesto, a los fantasmas.

Cuando estés solo, no se te olvide liberar a la verdad de los grilletes.  Por raro que parezca, nadie vigila.

A las palabras que amas también las cubre la ceniza con que el paso del tiempo lo desdibuja todo. Solo recuperan algo de su lustre primitivo cuando les acercas el aliento. O mejor, cuando las escuchas en una voz distinta, muy suave, como si acabara de inventarlas.

Si pudiera uno llevarse a casa la mirada aquella, y tenerla siempre a mano.

El día que no sientas, aunque sentir te duela, empezarás a ser otro. Y quizá no te guste.

Piénsalo despacio para no precipitarte. De todas formas, piénsalo, no se te vaya a olvidar.

 Solo en la intimidad la libertad no gesticula.

Algunos pobres, si tuvieran tiempo, solo tiempo, qué ricos serían.

La ternura es una carrera de fondo que sólo algunos ganan cada día.

Para quien vive solo cada día sin excusas, la noche —aunque enemiga— es un refugio.

Sentirse una más entre las cosas que nos acompañan. Y que no sean demasiadas.  Para que todo respire.