En algún momento, para que vuelva a salir el sol, hay que dejar de hacerse trampas y abrir los ojos. Aunque sea de noche.

El primer café es el clavo ardiendo, el hilo de la cometa, el gorrión lavándose en su charco.

Todos guardamos en el desván una herramienta para salir del paso. El asunto es encontrarla.

Los días que no te reconoces pueden ser decisivos, no los eches en saco roto.

Para ser uno mismo hay que pasar por otros. Para ser otro hay que salir ileso de uno mismo. De vez en cuando.

En el camino que lleva de vuelta a la infancia, los pasos que damos se adentran en la memoria como la lluvia en las raíces.

Cuando miras el paisaje, nunca es el mismo. Se está cambiando siempre de vestido para que no dejes de hacerlo.

En el silencio hay vida. Como es natural, con tanto ruido, cada vez mas oculta. Por eso hay que guardarlo.

Para salir ileso de la oscuridad hay que haberse abrazado con cierta desesperación, aunque sea un instante, a la ceguera.

Si de verdad te crees superior, tu moral es un asquito: qué poco sabes de los otros, qué poco sabes de ti mismo.

Si estás siempre satisfecho, quizá hayas perdido flexibilidad para distinguir la alegría del alboroto.

La verdad lo sigue siendo aunque la pierdas de vista.

Sólo ganas de verdad cuando entiendes que la victoria es indiferente.

Retuercen las palabras hasta que sale zanahoria. El palo está al caer.

Resulta un poco agobiante eso de que no quepa duda.

Escribo para estar conmigo. Guardo silencio para estar contigo.

Entre el día y la noche hay un abismo: salta. Entre la noche y el día, un puente: cruza.

Quizá puedas volver —esta mañana, por ejemplo— al pequeño paraíso del que nunca te fuiste.

Sintió que mejoraba cuando le abrieron la herida.

No quieras parecerte a lo que nunca fuiste.

Mis lápices se disputan la luz de las palabras como los niños se congregaban alrededor de la merienda.

La nobleza del sufrimiento resplandece en la intimidad. Lo demás es espectáculo.

Mira con atención, no quieras verlo todo.

Nada más emocionante que la solidaridad sin fisuras de los que no creen que sirva para evitar el desastre.

Es una suerte que no se pueda legislar sobre la belleza.

Hay poemas que no se dejan escribir, prefieren volar a nuestro alrededor como libélulas inquietas. A veces desaparecen o dejan un reguerito de fulgores en el agua, pero siempre vuelven, juguetones, a zumbar en el oído.

Tener conciencia de que la vida nos espera siempre, también cuando creemos que no tiene sentido.

Hoy la luz no ha llegado a comparecer en todo el día, pero tampoco en ningún momento he sentido que fuera a abandonarme. Sólo tenía que levantar la vista para intuir su temblor bajo la madriguera que se había preparado, perezosa, más allá de las nubes.

“Me aburro”, dijo el niño (y guardó silencio, como si fuera un paréntesis), antes de volver a reconstruir el mundo con sus manos, sus sueños y sus ojos.

Cada vez que te sonríen, te dan la vida. Aunque no lo sepan.