No es mala costumbre, llegado el caso, haber sido pobre casi toda la vida. Con lo difícil que resulta quedarse únicamente con lo que nos haga falta.

¿Por que vas a rendirte, si ya la vida tiene encomendada esa tarea? Tú abre la ventana, riega las plantas, canturréale su canción a la jornada.

El bombardeo de imágenes le va quitando amplitud y precisión a la mirada. A veces, hasta ocultar el horizonte.

Lo único bueno del insomnio son las puertas que de vez en cuando abre.

Llegado el caso, la soledad es una forma de respeto no sólo hacia los demás.

Ese peligro que no siempre podemos eludir: la lentitud de unas horas en las que el alma no deja de caer.

La belleza de sonreír en la derrota no está al alcance de cualquiera.

Hay momentos inolvidables de los que nunca hablamos. Quizá para que nada los corrompa.

La poesía elige a sus pacientes. Se les va la vida entera en entender que la cosa no tiene cura.

Nadie está solo si escucha al niño que no ha dejado de hablarle.

Navegamos entre la quietud y la tormenta, siempre a merced de las olas.

Que tú no consigas algo (cada cual, cada cual, que atienda a su juego) no quiere decir que sea imposible.

Las palabras que se te escabullen entre las manos dejan un rastro, por frágil que sea, que antes o después reconocerás en lo más arduo del camino.

Las horas se deslizan en paz en el corazón de un hombre solo. Cada una le ha llevado de la mano a través del miedo y de las dudas. Al despertar, las agradece todas. Y lo intenta de nuevo.

La poesía es el aire que remueve las hojas una vez dichas las palabras.

Cuando las cosas empiezan a parecer lo que no son —a ser lo que parecen— es el momento de cambiar de rumbo.

Hay miradas que no dejan ver el bosque. Ni siquiera el abismo.

Sólo prescindiremos de todas las fronteras cuando veamos a los otros con naturalidad al vernos reflejados en los escaparates.

¿Cómo es posible que sonrían de esa manera sólo porque están en la cresta de la ola? ¿No llegan a prever el cacharrazo?

Para ser un viejo respetable hay que haber sido un niño libre y, desde luego, un hombre digno. El trayecto, en efecto, es un campo de minas.

Si un poema llega a quien lo espera, aunque lo ignore, está completo.

Con el paso del tiempo, sólo importa lo que llevamos con nosotros desde el principio. Las piedras que recogimos en la arena.

Cuando te digan lo que debes hacer, sonríe y calla.

Encontró su lugar cuando dejó de batallar por él.

El fracaso es el lastre que echamos por por la borda para seguir remando.

Cada vez que te rindes se rebela el indígena que guardaba silencio.

El odio al otro nos deja al descubierto.

Llegan a la orilla con las manos vacías tras un largo viaje. Lo han perdido todo. Sonríen.

Quizá llegarán a conocernos en lo que no llegamos a decir.

¿Cómo saber que aquella pincelada era la última?

La escarcha, para que no nos perdamos, congela las huellas que dejamos en la tierra durante la noche.